Gloria Mateo Grima

Y a ti qué más te da...

2011-12-20T13:17:00.000-08:00

Y a ti qué más te da

si solo ves los ecos de la vida

con ojos sordos detrás de unos cristales

que enmudecen el miedo de la gente

en las calles.

Qué más te dará a ti…

que duermes con el saldo de la almohada

bordado en negros.

Afuera… los gemidos congelados

se amoratan de frío.

Y los pisos calientan un ambiente

que ha quedado vacío.

Porque…¡qué cosa rara!

los bancos de promesas

son trozos de madera, fábricas de tullidos,

zozobras, desalientos y sin-sentidos.

Ladrones que no huelen la prisión,

corazones de vidrio.

Unas manos que lloran lanzan gritos al aire

para arañar bocados de trabajo

huidos o escondidos

debajo de unos trajes y corbatas,

bien guarecidos.

Y qué más te da a ti...

si con sólo palabras adornadas

contemplas al parado desde el tendido.

Fájate en el capote de tus luces,

otros...otros hoy se sienten ateridos.

G.M.G.

Mensaje para Antonio, allá dónde se haya escondido.

2011-08-12T13:34:00.000-07:00

¡No me da la gana! ¡No admito que no me cuentes más chistes! Ayer me enteré de que habías hecho mutis por el foro. Eres un puñetero que se va y deja plantados a los amigos. Y fuiste a elegir un día de calor. Probablemente, estarías achicharrado y sudando, como si te viera. No sé qué le irías contando a tu mujer en el momento del paseo vespertino pero seguramente que no le hizo ninguna gracia.

El caso es que no me da la gana de pensar que ya no vas a volver. Incluso conecté el Messenger por ver si estabas jugando al escondite conmigo, tal y cómo habías hecho otras veces... Pero nada...no apareciste.

¿Has dejado por un rincón de tu casa la música de alguna canción? ¿Sonata para una despedida? ¿Un tango de rasgar entrañas? ¿O has dibujado en el pentagrama una Jotica?

¡Mecachis la mar salada! ¡ Bandidazo y granuja! Ésta no te la perdono. Hoy no me da la risa al recordar ninguno de tus chistes. El autobús arrancará igual en dirección al centro penitenciario de Daroca. Dejaste el de Zuera y anda que no te eché de menos. Las veces que compartíamos viaje fuiste uno de mis mejores terapeutas. La gente seguirá yendo medio dormida a primera hora de la mañana, pero habrá un asiento vacío. Seguro que será el primero a la derecha, detrás del conductor. Aún recuerdo cuando mis carcajadas que despertaban a medio bus. Luego nos miraban mal cuando llegábamos al destino. Era igual. Al día siguiente más.. ¡Nos hubieran metido presos en algún módulo por el escándalo que habíamos armado! ¡Que nos quitaran lo bailao!

Sé que no soy muy buena contando chistes y menos por escrito. Pero en homenaje a ti, ahí va éste que me contaste:

Un amigo le dice a otro:

- ¡Machooo, tengo un perro que habla y tó!

Y el amigo le contesta:

- ¡No digas tonterías, ya será menos!

-Que no digo tonterías, que es verdad.

Un día, el amigo incrédulo llamó por tl. a casa del dueño del perro supuestamente parlanchín.

Atónito, preguntó:
- ¿Está fulanito?

Y el perro contestó :
- ¡Guau!El amigo, sin saber qué pensar, le dijo:

- ¿Y zutanita? (aludiendo a la esposa del amigo)

Y el perro contestó esta vez:

- ¡Guau, Guau!

Sin saber ya qué hacer, el amigo incrédulo, pero azorado creyendo que los ladridos significaban un sí, dijo:

- Pues si están fulanito y zutanita, ¿qué demonios están haciendo que no se ponen al teléfono?

Y el perro contestó: ¡Ahhhh, ahhh, ahhh (jadeando)!

Vamos, que el amigo tenía toda la razón: SU PERRO NO SOLO HABLABA….

Antonio, allá dónde te hayas escondido para hacernos la cusqui, sigue contando chistes y haciendo música.

G.M.G.

Pendientes de cerezas y el manantial

2011-08-09T14:25:00.000-07:00

Mecida en los recuerdos, busco el aliento,

arrancando las zarzas del manantial

que allí quedó olvidado, cuando la niña

se subió a los tacones, en la ciudad.

Altos tacones,

que me hicieron fundirme con ilusiones...

El tiempo que ha pasado dice lamentos

y fuerzas que flaquean, adversidad,

amores que habrán sido en algún momento,

estudio y mucho esfuerzo en soledad.

Altos tacones,

que han bailado a los ritmos de sensaciones...

"Pendientes de cerezas", me dice el viento.

"Vuelve de nuevo a la hoya del manantial".

Y aquí estoy con el convencimiento

de impregnarme un poquito de su serenidad.

Altos tacones,

esguinces de tobillo y a trompicones,

aún quiero recorrerme más callejones:

me he vuelto a sentir niña en el manantial.

G.M.G.

Cómo inventar un sueño

2011-06-05T10:22:00.000-07:00

Cómo explicar un sueño enmudecido,

si ya ni en el rescoldo de las brasas

se refleja.

Cómo decirle al corazón que calle,

y silencie emociones que le estallan

tras las rejas.

Cómo sentir caricias en la piel

cuando una lija raspa las entrañas

y no deja.

Cómo, si el hielo hiere más los surcos,

ausentes de una gota deseada,

y se agrietan dolidos con el paso del tiempo,

sin quejas.

¿Cómo, cómo lo hará…?

¡No se lo digan...!

Construirá unas manos que la mimen,

un susurro y un guiño,

y un beso que le llene de placeres

húmedos, sin rocío,

Inventará un amor
secreto, pero vivo.

G.M.G.

JOSE ANTONIO LABORDETA-ZARAGOZA 2010-ME ESTOY QUEDANDO SIN TI....wmv

2011-05-21T02:53:00.000-07:00

Carmen Posadas

2011-05-10T13:01:00.000-07:00

Una, que lleva ya algún tiempo sumergida en los subterráneos, buscando ficticiamente una disociación que la anestesie, jugando a inventarse vidas en el país de los gnomos para olvidar los gritos de la crisis y el más allá de los cri, cri, cri de los grillos (aún no he visto ninguno que no sea negro), una pues, como digo, hoy se ha puesto de gala y se ha marchado a ver a la escritora Carmen Posadas que ha venido al Centro de Historia de Zaragoza, invitada por la Asociación de Escritores Aragoneses para participar en un encuentro con los lectores.

La sala estaba llena, pero no obstante, tampoco hubiera hecho mucha falta el pulular de tantas respiraciones, porque Carmen Posadas, a pesar de que dice que es muy tímida y que eso no se cura, llenaba todo el recinto con su cercanía y sencillez y nos ha llevado con un lenguaje ameno y cercano, no por ello menos culto, al mundo interior de un escritor y a sus vivencias. Ha bailado una danza con todos sus libros con la suavidad y cadencia uruguaya sin moverse de su silla. Nos ha contado secretos que quizá otros escritores callan, no sé si será por miedo a que les roben las ideas o porque el mundo de la creación es tan abstracto que ni el más pintado sabe qué recursos utiliza. El baile de la Cenicienta, vamos, el último antes de regresar a Madrid (ha confesado que escribe por las mañanas y que es más alondra que búho), lo ha protagonizado su último libro: Invitación a un asesinato.

Pero no estaba sola. En el acto ha sido arropada por el presentador, por otro compañero de ella, también escritor, y poniendo el capote de luces el arte de Luis Alegre, al que hacía muchos años, desde que presenté mi libro, que no veía. (Pido perdón porque puedo olvidar nombres del evento, pero no emociones)

Como en las grandes faenas, la de Carmen Posadas ha terminado esta tarde firmando su último libro por ahora en Zaragoza.

La he saludado al entrar y he hecho mutis por el foro sin despedirme. No obstante, desde aquí mi gratitud por sus amables palabras en Facebook ante algo que le solicité.

A Luis Alegre tengo que decirle que me han llegado hasta esos subterráneos aludidos antes, los dos besos que me ha dado de saludo y despedida (el último, azarada por lo inesperado, casi no se lo doy). En definitiva, una, la que suscribe, ha vuelto a reencontrarse esta tarde-noche en un ambiente tan mágico como el que lleva el nombre con el que la bautizaron: Gloria

Gloria Mateo

A TI QUE EXISTES

2011-04-30T10:23:00.000-07:00

María Dolores Pradera y Los Secretos - Que te vaya bonito

2011-04-08T13:12:00.000-07:00

A TI QUE EXISTES SIN DARTE CUENTA

2011-03-08T02:38:00.000-08:00

A ti que viertes sobre la almohada

tus confidencias de miedo atroz,

cuando en la noche duerme contigo

aquél que dijo tanto te amó

y buscas huellas de un nuevo día

tras la persiana, en tu habitación.

Mujer callada, que estás perdida,

rompe el silencio de tu agonía

sal a la vida, a la libertad,

corta cadenas de cobardía

del que te ahoga con soledad,

del que te besa con golpes secos

y te acaricia con el dolor,

dejando rota tu carne herida,

haciendo añicos tu corazón.

A ti que existes sin darte cuenta,

coge el espejo de la ilusión,

mira tu cara, aún tiene vida,

sal de la cárcel del desamor

y muestra el brillo que llevas dentro

sólo apagado sin compasión.

¡No temas nada, sueña de nuevo

tienes la fuerza de tu interior!

G.M.G.

Telaraña

2011-02-16T06:25:00.000-08:00

No lo sabe. Se ha hecho la pregunta una y mil veces de cómo ha podido llegar a esa situación y no tiene respuesta. Pero sí conoce cuál es su realidad y le oprime y constriñe todas las ilusiones que pudiera haber tenido hace tiempo. Es más, ni siquiera se atreve a soñar. Soñar sólo le puede conducir a tener unos momentos de evasión y después seguirá estando atrapada. Ha caído por su propia inercia y por desgaste en una red que la ha paralizado. Al principio creyó que podría salir, que todo consistía en no desesperar y moverse. Pero se ha movido, lo ha intentado una y mil veces. Ha dejado lágrimas en el camino, se ha retorcido de dolor y sufrimiento ante los esfuerzos que sólo la han conducido a estar más paralizada. Las fuerzas se agotan, la naturaleza le dice que cada vez le van quedando menos arrestos. Mira a su alrededor y ve otras presas. Están a su lado. Algunas consiguen zafarse y volver a caminar sin la pegajosa carga que por unos momentos las ha inmovilizado. Han tenido la suerte de recibir una casi imperceptible agua de lluvia que ha provocado el milagro. Pero a ella, no. Sigue ahí, a merced de la telaraña que la asfixia.

De vez en cuando, al amanecer, vuelve a retomar aliento. El sol le ayuda a volver a recargar un poco de energía. Hoy quizá pueda ser. Se ha levantado con la voluntad fortalecida y está dispuesta a salir del infierno. Atisba un rayo de esperanza, pero sigue en la maraña de hilos construidos por no sé sabe qué araña. Una araña que está a la expectativa para ver cuándo le toca el turno de devorar a otra presa. “Pájaros” que pululan alrededor le dan consejos y ánimos o se apiadan de su situación, pero pasan de largo. Es igual, ella sabe que el motor lo tiene dentro de sí y que la apoyan afectos que están afuera. A pesar de su inanición, a pesar de su desgaste y desánimo, va tratar de aprovechar cada momento aunque le queden menos recursos. Sabe que hay uno que es el más importante: tiene vida. El espejo le dice la verdad del paso de los años y hay deterioro; sin embargo, mientras le quede una sola célula que no claudique, mientras la voluntad de no rendirse sólo desaparezca en algunos momentos seguirá luchando contra el monstruo que la tiene atenazada. Caer, levantarse, caer, levantarse…

Al otro lado de la telaraña, ve el horizonte que sigue invitándola a aspirar el olor a vida.

SI ACASO OS PREGUNTAN

2011-02-14T14:35:00.000-08:00

ESTA NOCHE

2011-01-28T15:21:00.000-08:00

Hoy no me queda tiempo

2011-01-23T16:43:00.000-08:00

Hoy no me queda tiempo

para adentrarme entre el ramaje

de los viejos árboles, cargados de existencia.

Impediré que me arrastren las libélulas

a buscar alimentos en aguas pantanosas;

no me interesará seguir su vuelo.

Siento las miradas

sobre mí,

alborotadas y ávidas

de espectáculos muertos.

Pero al otro lado del alféizar

noto algo más que el silencio.

G.M.G.

Y Dios también lloró (Dedicado a todas las mujeres maltratadas)

2011-01-09T05:13:00.000-08:00

Sus ojos imploraban tu mirada cálida,

sus labios te buscaban para encontrar amor,

pero sólo tu sexo era el que respondía,

frío, como el dolor.

Y se entregaba toda dejándote su vida,

más allá de los ratos locos de la pasión,

cuando, después del fuego, su alma sonreía,

creyendo una ilusión.

Y así, caminó errante a tu lado, cohibida,

entre sollozos quedos, preguntándole a Dios:

"¿Verdad que sí me quiere...?"

Y Dios también lloró.

Se entregó,

tú negaste.

Ella amó,

tú agrediste.

Te suplicó

y reíste.

NUNCA LE DISTE AMOR.

G.M.G.

Busco tu voz

2010-12-30T15:39:00.000-08:00

El frío en el silencio de la noche se hace eterno

y la piel se agrieta, quieta,

cuando el maquillaje del alma no consigue

ocultar desencantos.

Hay una niebla densa que no deja otear más caminos

que los que a tientas se puede transitar.

entre zarzas sin fruto y aliagas que desgarran.

Busco tu voz que me guíe hacia el Norte,

que me arrope y me cubra de un manto sin escarcha

pero está tan lejana…

que apenas son murmullos lo que escucho

y el frío no se calma.

G.M.G.

No sé cuándo será...ni si será siquiera...

2010-12-20T05:35:00.000-08:00

No sé cuándo será, no sé en qué tiempo,
ni si será siquiera,

cuando resurja el sol tras la neblina

como un espadachín que venza

al malvado del tiempo que ha pasado.

Mientras tanto:

chabolos en el alma, compartimentos sórdidos,

carceleros de alas de mariposa,

que pisan cualquier sueño

desde la embriaguez de muchas borracheras

de noches sin luz.

No sé cuándo será, no sé en qué tiempo,
ni si será siquiera,

el roce de alguna melodía sin estridencias.

G.M.G.

Y ASÍ VAMOS LOS DOS...

2010-12-20T04:21:00.000-08:00

Y vamos caminando hacia el futuro,

mis sueños en tus sueños

navegando....

Es mucho más hermoso el amor,

es...más pausado.

Con la serenidad del agua que ha fluido

y que se ha detenido en un remanso,

con la sinceridad que muestra el tiempo

y la experiencia de los años.

Con esa sed de que brillen los ojos

en los que nos miramos.

Así vamos los dos,

sin prisas,

sólo galopa el corazón.

Ya ves... nos ha bastado

el roce de las manos.

G.M.G.

Vestida de Luna

2010-12-20T04:05:00.000-08:00

No quería que asfixiaran sus sueños. La vida había sido poco generosa pero ella todavía la retaba. ¡¿Qué se había creído?! Aún le quedaba algo de desafío. Sin embargo, no eran tantos los momentos en los que se rebelaba. La mochila iba más llena de guijarros afilados que de guantes de seda. Como seguramente o más estaría la de muchos. Pero aún quedaban huecos que hacían que no se quedara pasiva y saliera al encuentro de sensaciones. Dentro de sus posibilidades, seleccionaría las más ricas: las que pudieran sacarle una sonrisa de complacencia.

Por eso esperaba la noche. Aunque el día estuviera plagado de voces a su alrededor ocultaban soledad y silencios, de la misma manera como envuelven las penumbras, cuando aparentemente sólo se contempla la luz de la luna y es escucha levemente el latir del corazón.

Las primeras horas de la noche extendían su embrujo y las buscaba.

No tenía mucho tiempo. Morfeo la vencería pronto. Siempre había sido como las alondras, aunque tuviera ojos de búho. Era necesario, pues, aprovechar. Así que se dejó caer sobre la cama y cerró los ojos. No, no dormía. Simplemente se dejaba llevar por la imaginación. Comenzaba a vivir. Era la hora mágica. Pero no la de cenicienta. Ya no tenía los 18 años y quizá había perdido demasiados zapatos sin ningún príncipe que los encontrara o con alguno que los había utilizado como armas arrojadizas.

Y se vio pisando un escenario, con tacones finos y un traje elegante. Coqueta, risueña y firme. Tenía dominio y seguridad. Era la protagonista de aquella obra. Su voz resonaba sin necesidad de micrófono. Se hizo el silencio. No tuvo que ensayar el papel. Se lo sabía porque era ella misma. Empezó a hablar sola, pero no era un monólogo. Todo su discurso iba dirigido a alguien invisible que la escuchaba. El público no lo veía. Ella sí. Al final, después de palabras a veces suaves y otras enérgicas, su mano se alargó acariciando el aire. Era la ternura de una despedida hacia un rostro y el agradecimiento por un cariño. Una mueca de complicidad y de ternura. Finalizó la actuación.

Salió del escenario. Rápidamente se despojó del traje con el que había interpretado la función y se dirigió a un estudio de radio. Se acomodó los cascos y escuchó la música que la volvía a introducir, de nuevo, en un mundo mágico. Comenzaba el programa, Silencio. El piloto rojo indicaba que estaba en el aire. La respiración contenida. Y su voz, acompañada de gestos que los escuchantes no veían, contestaba a las preguntas que le hacían al otro lado a veces preñadas de tristeza y de miserias e injusticias. En definitiva, de cuerpos que escuchaban también el desgarro de su interior. Sólo era media hora. Pero intensamente vivida. ¿Habría hecho brotar algún manantial de serenidad? No lo sabía, pero lo deseaba.

De nuevo corrió por el pasillo, esta vez tenía que llegar al estudio de cine en el que interpretaba un papel secundario. Ya no podía hacer de jovencita que cautivaba al más atractivo del guión. Se maquilló y se metió en el alma del personaje que le habían asignado. Aunque es cierto que le permitieron elegir. Todo lo permitían. Lloraba, reía y, sobre todo, se sentía plena.

Luego cogió su maletín lleno de técnicas de sosiego y energía. Tenía que hacer un último papel. Quizá el más difícil. El que la llevaba a los bajos fondos de los que necesitan un poco de calor en algunas escarchas parásitas que no se derretían. Tal vez debido a sinsabores y falta de afectos en sus infancias. Demasiadas circunstancias vividas como desfavorables habían surcado sus vidas de cicatrices profundas o mal cerradas que se abrían en carne viva.

Siempre la habían tachado de mujer dura, pero no le importaba. Los que la conocían sabían bien que era cálida y traviesa. A pesar de su voz casi autoritaria (hacía honor a los de su tierra), era como una niña que busca guiños de complicidad. Era conocedora de que esa dureza aparente no significaba nada más que el vestido de batalla. Ése que tenía que llevar por el día, porque si no los depredadores le darían zarpazos y la destrozarían. Alguien que la conoció muy bien, el director de su máster, le dijo que era como un gato que de día tenía que subirse a su tejado por un tiempo. Al menos por el tiempo que durara el peligro. Si bajaba, los depredadores se la comerían. Y tenía razón. Sí, señor Aguado, usted tenía razón, como siempre. Igual que cuando le decía que estaba falta de arrumacos. Lo malo es que ese tiempo se está dilatado demasiado.

Se acercaba el momento. Ya la llamaban a su puerta con unos golpes pesados.

Estaba feliz, pero extenuada. Demasiadas sensaciones y emociones vividas…Sin embargo, merecían la pena.

Por aquella jornada, ya había tenido bastante. Era una dosis de ensueño antes de que las cortinas de sus pestañas indicaran que el sueño la rendía.

La noche siguiente, y la otra y la otra, se volvería a burlar de la vida viviendo muchas con su imaginación. Aquellas que elegía porque le gustaban, porque era ella misma.

¡Chisssssss!, no la despierten. Tiene que descansar en la noche. A la siguiente debe despojarse de nuevo de su vestimenta de batalla, bajar del tejado y volver a ponerse el hermoso vestido de luna que alguien le regaló con un soplo, quizá cuando bebió la primera bocanada de aire, para volver a vivir.

QUIERO SER

2010-12-20T03:53:00.000-08:00

Quiero ser transparente como el agua del manantial

que asoma a la superficie,

sin contaminación barroca que enturbie de barro mis entrañas,

porque la sencillez es la cuna de la mejor belleza,

donde no hay obsesiones por alcanzar la perfección

a costa de palabras.

Quiero ser la sonrisa de la brisa

en las tardes tórridas del verano

y piel sobre la piel,

cuando el invierno cause daño.

Quiero ser como el gorrión que, a saltitos,

curiosea a su alrededor, con un pequeño grano de comida en el pico

sin apenas dejar constancia de su presencia.

Me conformo con eso.

Así es como quiero vivir.

G.M.G.

"El Rubio" (Amor de adolescente)

2010-12-20T01:09:00.000-08:00

Entró por el portón y buscó a su grupo de amigas pero no las encontró. Ya llegarían. Siempre lo hacían.

La gente bailaba al son de la música. Luces y guirnaldas vestían de destellos especiales la noche de Morés, en la ribera del Jalón. Al fondo, un grupo de “maletillas” departía amigablemente, entre risas, mirando a las chicas. Eran los que buscarían, tras un pase a una vaquilla, unas pesetas para poder seguir su rumbo hacia oportunidades de ser toreros, durmiendo en los pajares y lavándose la ropa en los lavaderos.

Sintió su mirada y los dos supieron desde ese momento que algo especial les estaba sucediendo. Era rubio y con el pelo rizado. Nada que ver con el perfil de los demás compañeros de fatigas. Con un ligero parecido a Paul Newman.

Se levantó del pilón en el que permanecía sentado y se fue hacia ella . La cogió de la mano y suavemente la invitó a bailar. No hubo palabras de asentimiento, simplemente percibió el contacto de su mejilla y la caricia de sus manos. Ni una palabra. La respiración contenida y, sólo, de vez en cuando, separaban sus caras para mirarse. Todo se lo decían sin decir. Era la magia de una noche de Mayo.

Al día siguiente, por la tarde, las vaquillas placeadas iban haciendo acto de presencia de una en una. Desde una especie de burladero que habían preparado en la puerta de la casa de sus abuelos paternos, contemplaba como él, con buenas maneras, daba unos capotazos y después la buscaba con la mirada satisfecho. Nada más que decir, ya estaba todo dicho.

Acabaron las fiestas. Ella volvió a la ciudad y él se marchó sin dejar ninguna dirección.

Una mañana, en el transcurrir del tiempo en Zaragoza, alguien relacionado con el mundo del toreo, la llamó y le dijo que la andaban buscando. Él, tras un viaje a Galicia, le confesó que, aunque no tenía nada que ver con el hecho de que fuera aragonesa, la canción de Anduriña le había hecho tomar la decisión de volver a encontrarla.

Fueron cartas, fueron tarjetas (“Mañana toreo un novillo en Estella y me han cogido tanto cariño esta gente que me quedaré en este hotel por unos días…pero estoy deseando de volver a verte. Te quiero”)

Los encuentros rezumaban ternura y pasión. Lo escuchaba rasgueando una guitarra en algún atardecer de un verano. No era un maletilla al uso. Tenía clase, era una persona culta. Se llamaba Jesús y lo apodaban “El Rubio”. Nunca habló de su familia. Sólo que procedía de Murcia.

Aquel mundo alternativo de escapadas para verse, aquellos ojos que un día se fundieron para ser unos, se fue disipando como se escapa entre los dedos el agua clara que se quiere beber a borbotones porque acucia la sed.

El tiempo, ese traicionero, se llevó demasiadas fiestas con ausencias de ambos. Ella lo buscó, preguntó por él en el mundillo torero. Sí, ha vuelto a su tierra, le dijeron. Fue a hacer la mili en Aviación.

Y en las noches, cuando su cuerpo siente el deseo de una piel junto a la suya para fundirse en ella, ha tenido muchos hijos de él en su pensamiento. De vez en cuando sueña y se pregunta qué habrá sido de su vida. Nunca volvió a saber de él.
Es mejor así. Quizá si lo supiera, se perdería todo lo hermoso que guarda de los instantes de su gran amor de adolescente.

"Manuela" (Dedicado a la mujer que más influyó en mi vida: mi abuela"

2010-12-20T00:04:00.000-08:00

Cazuelas del color del odio,

delantales con brío de aire,

suelos hartos de ti.

Y tú.....

frotas la furia,

lees ensueños,

miras espejos

tan viejos.....

G.M.G.

"Y DESPUÉS, SIMPLEMENTE, TE REGALO UNA ROSA..."

2010-12-19T23:21:00.000-08:00

*Preparó la comida y la llevó a la mesa. El sonido del televisor, posicionado “mirando” hacia un determinado sitio era todo lo que se escuchaba. El mando a distancia siempre estaba colocado en el mismo lugar: era el arma del poder, uno de los símbolos de una garra de acero que caía sin piedad sobre el resto de la familia.

Y el silencio se cortaba en el aire.

Por eso, ella y sus hijos engullían los alimentos: había que levantarse enseguida. No era el sitio más adecuado para una convivencia serena. Ni ése ni ningún otro dentro de la vivienda. Era un sinvivir en el que en cualquier momento podía caer un puñetazo sobre la mesa o el ruido ensordecedor de algo que se había estampado en el suelo. No importaba que no hubiera un motivo. El diálogo era simplemente un monólogo de un macho dominante que marca su territorio.

-¡¿Qué manera de comer es ésa?! ¡Tienes que dejar la costilla de la carne completamente limpia! ¡Y la culpa la tiene tu madre que no sabe educaros en condiciones!

Así era como normalmente, él, se dirigía a cualquiera de sus hijos, todavía niños. La rabia escupía por todos los poros de su piel y una vez soltado el veneno seguía comiendo impertérrito con la mirada clavada en la pequeña pantalla.

La mujer retiró los platos y calladamente se dirigió a la cocina. No sabía por qué, pero siempre fregaba en un tiempo record, como si de una competición se tratara. Buscaba, de una manera inconsciente, el despertar de una pesadilla. Porque aquello tenía que terminar: no quería que durara toda su vida. Se merecía algo mejor. Arañaba retazos de esperanza en el aire, pero la paralización, el dejar pasar los días, conducían a más tormentas, tanto exteriores como interiores.

-¡Tú para mí eres mierda! ¡Sal de esta habitación!

Así era como, a empujones, con la cara endurecida por su demonio interno, la sacaba al pasillo, tirándole la ropa del dormitorio común para que no durmiera en la cama esa noche.

Había amaneceres plagados de notas que él pegaba en las paredes del pasillo. Eran misiles de los que no hacen ruido y que destruyen lentamente el concepto de “ser” de la persona a la que van dirigidos:

-¡¿Ves cómo los ansiolíticos que tomas no te hacen nada?! Tú lo que estás es loca y tendrías que acabar los días de tu vida encerrada! Dile a tu médico de cabecera que te aumente la dosis, la necesitas…

Otras veces, ni siquiera había exabruptos o insultos, eran simplemente miradas despectivas, de indiferencia y, sobre todo, silencios. No importaba el porqué estuviera enfadado con ella o contrariado. El enmudecimiento, ese silencio que sume en lo más profundo de los abismos, lo hacía extensivo a sus hijos que formaban parte del escenario y se convirtió en la forma preferida para vengarse de la que en otro momento estuvo enamorado. Eran su arma arrojadiza contra ella: al no hablarles a ellos conseguía hacerle mucho más daño. Él decidía, él imponía y él se erigía como controlador emociones. Sabía cómo amedrentar, atenazar y, también, después, porque el sexo era lo que se le iba a dar gratis, simplemente, regalarle una rosa con una sonrisa de arrepentimiento. Era un experto en el arte de la sinrazón. Porque no había un razonamiento sostenible para su conducta

*En esta ocasión, como en la mayoría, el daño también tenía unos efectos soterrados y crueles, el que se estaba haciendo a los hijos. Eran más víctimas que a la que iban dirigidos.

Así era el bucle bien compacto y patológico que volvía a retroalimentarse de más porquería en la cloaca.
¿Hasta cuándo duraría? ¿Cómo terminaría? ¿Tendría que haber siempre una consecuencia de muerte para que se hicieran evidentes los malos tratos? ¿Habría que permitir que, llevado de una disociación producida por el rencor, les quitara la vida a los niños?No, por supuesto que no.

Este ejemplo es uno más de los llamados “Violencia de Género". Denominado así, no porque el hombre y la mujer seamos diferentes biológicamente o sexualmente, sino porque la cultura que hemos venido arrastrando de nuestros ancestros nos ha condicionado de tal manera que nos ha colocado a ambos sexos en un lugar determinado dentro de la sociedad y de este modo se han ido forjando resultados de dominancia y sumisión, de mayor intervención en tareas más por unos que por otros, de más puestos de trabajo en el poder desempeñados por hombres... En definitiva, hemos construido unos estereotipos que nos ha hecho actuar por lo que se espera que tenemos que hacer si pertenecemos a uno y otro sexo. No ha importado la esencia de la persona, sino el papel que se le ha dado en el reparto de la obra.

La violencia no empieza de una manera instantánea. Va incrementándose gradualmente apoyada por las muletas de los roles establecidos en los que la mujer, hasta hace muy poco, ha salido siempre en desventaja. Por eso se ha hecho necesaria una discriminación positiva, para favorecer la disolución de las diferencias establecidas hasta que ambos, hombre y mujer, seamos considerados en igualdad y equidad.

Así pues, la mujer que no sabe reaccionar porque la paralizan sus emociones, tiene que pedir ayuda ante el menor indicio de denigración de lo más importante que tiene: la libertad de ser ella misma.

G.M.G.

(Psicóloga)

LADRONA

2010-12-13T08:22:00.000-08:00

Se arregló. Echó una breve ojeada al espejo y sonrió. Aquel aspecto era otra cosa. Las ojeras con las que había amanecido después de una noche en vela las disimuló con un lápiz corrector; pintó sus pestañas y dio un poco de color a las mejillas como alertando a su piel para que no se aletargara. Un brillo chispeante que le brotó de las pupilas y una sonrisa se encararon con aquel trozo de cristal que devolvía su imagen. Era su rebeldía. Todavía lo retaba y lo desafiaba. No iba a consentir que en su diaria comparecencia ante él, éste fuera grabando demasiados amaneceres sin luz, demasiados rictus de angustia. En definitiva, aquel pedazo inerte ante el que se contemplaba, le hablaba de sí misma. Todo lo guardaba y todo lo reflejaba.

Con una energía desbordante, salió a la calle dispuesta a robar. En la noche no lo había conseguido y no importaba que ya no hubiera oscuridad.Un impulso sin control le brotaba. Sin embargo, no quería que fuera evidente que era una ladrona. Las cosas se podrían complicar si alguien se enterara. La ciudad siempre hablaba, nunca estaba silenciosa, pero ella era muy cauta y tomaba todo tipo de precauciones.

Se situó estratégicamente en una terraza del paseo, bajo el sol de una primavera que, seguro, habría hecho ya de las suyas a diestro y siniestro. Era inevitable. Todo se revolucionaba. Era la coctelera perfecta que necesitaba si quería obtener un buen resultado y marcharse a casa contenta. Todo era cuestión de observar detenidamente. Tenía la seguridad de que ese día iba a tener éxito en su tarea. Se iba a dar todo el tiempo del mundo. No tenía prisa si el resultado era satisfactorio.

Le llamó la atención un matrimonio anciano. Iban de la mano, como unos adolescentes. La mujer parecía tener bastante carácter y con su mano delgada con signos de artrosis sujetaba fuertemente el bolso colgado del hombro; él reflejaba más serenidad en su rostro. Caminaban juntos, como apoyándose el uno en el otro. Con la inseguridad del paso de los años, pero con el soporte de la mutua compañía. De vez en cuando el hombre miraba a su compañera y sonreía con complicidad. El paso del tiempo no le había hecho perder el cariño inmenso que sentía por ella y eso se notaba. Había pequeños detalles que lo delataban.

Se sentaron muy cerquita de su mesa. Presintió entonces que era el momento de actuar. Eran su presa. No lo dudó: sin pensárselo, se coló en la piel de la mujer que se había situado enfrente de su pareja. Entornó los ojos y comenzó su tarea silenciosamente. Iba a cometer un robo, sin fuerza ni intimidación. Apenas se notaría. No podía perder ni un momento. Le robó su identidad y se vio a sí misma en la vejez, rodeada de la ternura de aquellos brazos ya cargados de mucha existencia, pero suficientes para sentirse arropada por ellos y envuelta en aquella mirada tan hermosa.

Estaba robando, sí, robando. Era una ladrona de sueños y aquel día había salido a incrementar su botín. Lo necesitaba, era vital para ella.

No sabía que hubiera ningún artículo en el Código Penal que tipificara a sus actos como un delito. Daba igual. Se prometió a sí misma seguir aumentando sus ganancias, por la noche o por el día, no importaba. Ella seguiría robando más sueños en cualquier otro momento.

G.M.G.

Mario Vargas Llosa

2010-12-07T22:51:00.000-08:00

Mario Vargas Llosa ha sabido deslizarse en su discurso al recibir el Premio Nobel, desde la ternura y las emociones afectivas hasta la dureza hacia regímenes totalitarios.

Habla del niño que, desde el momento en que aprendió a leer, se sumergió en un mundo desconocido y rico, que le abrió nuevas sensaciones y conocimientos que le iban a llevar a contar sus propias historias, ésas que su madre comentaba que eran prolongación de lo que había leído. En definitiva, se iba fraguando el escritor. La lectura le invitó a soñar, le hizo y le sigue haciendo tener fe, y le enseña, desde las diferentes opiniones que encuentra en los libros , el no conformismo y el uso de la rebeldía ante las injusticias sociales.

Se emociona cuando lanza a los cuatro vientos, el amor que siente por su esposa ("ella lo hace todo y todo lo hace bien") y, de este modo, este gran hombre que ha conquistado lo máximo con la literatura, se nos hace humilde y agradecido a la que ha estado, literalmente, pegada a él durante muchos años y a la que le rinde así su agradecimiento con sus palabras entrecortadas por la emoción.

Denuncia con mano dura la existencia de regímenes intransigentes que todavía pululan a estas alturas del recorrido de la vida en muchos países que se jactan de mantener las conciencias alienadas no permitiendo ni un atisbo de libertad de expresiones y, por ende, de comportamientos. ¡Todos bajo el yugo de los dictadores!

Pone de manifiesto el temor de que otros ciudadanos ahora en democracia puedan romper con el respeto a las dignidades personales y derechos fundamentales y se conviertan igualmente en cultivos de prepotencia al coste que sea.

Agradece a España su acogimiento y se considera ciudadano del mundo del que aprende a cada paso y que le ayuda con la riqueza de la diversidad.

En definitiva, D. Mario, usted nos transmite que, a pesar de todo, merece la pena vivir, leer y seguir soñando sin olvidarnos de los afectos de la familia. Gracias por ello.

G.M.G.

Si acaso os preguntan...

2010-12-03T09:59:00.000-08:00

Si acaso os preguntan de dónde mi energía,

como leona fiera emerge hacia la vida,

contra corriente seca

y como tras mi aspecto de frágil crisálida

eclosiono con fuerza al claudicar el día,

decidles que en mi cuna fue el cierzo el sonajero

y las Jotas, las nanas de chiquilla,

mis pañales, las nieves del Moncayo,

y paisajes de Huesca,

me arropaba Teruel, mientras dormía.

Toda yo soy, mi tierra,

Aragón, me palpita.

G.M.G.

En un conjuro

2010-12-03T09:13:00.000-08:00

Te abrí mi puerta hacia el atardecer,

cuando, pegada a ti, rozaste mis cabellos

y quedaron de sobra las palabras,

se contuvo mi aliento.

Cerré mis ojos y tu respiración

ronroneó mi cuerpo,

tus dedos provocaron a los míos,

dos manos en su encuentro.

Ahí comenzó mi sueño, en un conjuro....

De seda fue la noche,

no hizo frío.

G.M.G.

DUERMES

2010-12-03T08:56:00.000-08:00

Duermes,

y tus ojos se mueven

en el cálido ambiente de la habitación

que espera las noches para jugar contigo.

Mis manos corren a buscar tu cara

ansiosas de dejar una caricia

que no recordarás mañana.

A veces sonríes

y yo gozo.

G.M.G.

Cuentos de hadas

2010-12-03T08:45:00.000-08:00

Al llenarse de tul el día,

caminaba entre los girasoles

y sentía unos pasos al galope

que no pedían permiso para adentrarse.

Portadores de cuentos de hadas,

adormeciéronme,

y en el sopor,

llevaba zapatillas de colores

que hacían cabriolas en el aire.

G.M.G.

-MIEDO-

2010-12-03T07:01:00.000-08:00

Atenaza las entrañas. Desde hace bastante tiempo se ha convertido en su mayor enemigo y trata por todos los medios de guardar la cordura ante su presencia; pero en ocasiones es inútil: su fuerza cae como una maza de hierro y le duele toda su integridad. No puede quejarse, si lo hace, los demás, enseguida se pueden apartar de su lado: no se soportan las energías negativas, porque en definitiva, todo se contagia y…por si acaso… Además…el resto de los ciudadanos lleva en su mayoría en el rostro el signo que denota en muchas ocasiones más de lo mismo. Hay muy pocas sonrisas. Por otro lado, en su intimidad tampoco hay interlocutores, así que el escuchar su propia voz retroalimentando la situación la hace todavía mucho más evidente. Sólo queda el silencio bullicioso de sus propios pensamientos y el dolor. Hay silencios que matan lentamente, deshumanizan y, en ocasiones, también, sin que nadie se dé cuenta, van inyectando montones de partículas de anestesia que permita amortiguar el dolor. Es como un mecanismo de autodefensa que el organismo despliega para preservar la ya mermada energía que queda. Estás vivo o viva, pero no sientes la vitalidad del mundo que sigue su curso pintado de muchos colores, como es la propia vida. Sin embargo, en este caso, no percibe nada más que los oscuros. “No hay salida” , le repiquetea el subconsciente. “Ya son muchos años así y el espejo no te cuenta mentiras, se muestra tal cual, implacable.”

Afuera, la hiena, desde su guarida, lanza su carcajada disfrazada, mientras se relame por los futuros festines que se van a ir acumulando en su despensa. No tiene que salir a cazar, se los ponen prácticamente en la boca sin ningún esfuerzo. De vez en cuando, alguna lágrima asomada a la ventana de los medios de comunicación, anuncia otra posible presa y se relame de gusto por ello.

Psicológicamente, se le puede aconsejar que saque los aspectos positivos de de cada situación, porque siempre existen pero… ¿qué se puede hacer cuando ni siquiera los atisba? Es como cuando a alguien que está deprimido se le dice; “Anímate, sal a la calle”. ¡Qué más quisiera, en las tinieblas de esa tristeza que animarse! No puede, la emoción es superior y ha traspasado ya todas las barreras de las razones.

“Clamé al cielo y no me oyó…”, grita su cerebro. Los más caritativos le dicen: “Dios escribe derecho con renglones torcidos”. ¡¿Dios?! ¡¿Dónde está Dios en los momentos difíciles?! Porque el que percibe una situación como mala, así la siente, así la experimenta y la señora “razón” no se cuela por ninguna rendija de su existencia, ya que está blindada por la desazón.

La radio, la prensa y la televisión, infectados de tertulianos, critican, cosen, descosen, bordan y hacen encajes de bolillos, pero lo que primero llenan y cierran herméticamente es su bolsillo. La mayoría de los participantes de estos circos están compuestos por maestros de ceremonias que observan, vestidos el traje de gala, desde una posición casi siempre acomodada, cómo pueden llevar a cabo su función los tramoyistas y equilibristas situados en la cuerda cada día más floja.
La oscuridad, hoy, le parece más infinita. Las medidas tomadas por las altas instancias van a quitar el acceso a un mendrugo de pan a los que no tenían nada más que eso que llevarse a la boca. Cuatro de cada 10 familias en España tiene a todos sus componentes en el paro y muchos ni tienen ni siquiera el “colchón familiar” que les pueda ayudar, unos porque no tienen familia y otros porque, si la tienen, no van a poder subsistir con sus pensiones. Sólo los que tienen dinero, sólo ésos, van a poder seguir adelante. Los demás...¡que se zurzan si es que les queda una hebra de hilo! Los cuatrocientos y pico euros se han acabado. ¡El vacío, sólo el vacío y sin red...!

La Fe la ha perdido, la Esperanza se le ha declarado en huelga y la Caridad...sólo le queda alguna limosna en el esbozo de un sueño.

Por eso se incrementa su ansiedad y llegada al sumun puede convertirse en angustia. Lar zarpas que tanto teme están llamando a su puerta. Tal vez, esta misma noche, tal vez antes de que el sol se ponga se presente la tan temida sensación: EL MIEDO.

G.M.G.

Destino: "Urgente para hoy, hacia mi vida"

2010-11-14T14:17:00.000-08:00

¿Y por qué no unas letras cada día?

si los sueños no saben de clausuras

y sus alas portadoras de cura

llenan el aire...

Cada papel esconde fantasía,

un deseo que brota sin cordura,

Arco Iris plagado de ternura

dentro de un sobre...

Me podrán desnudar y hacer heridas

las situaciones duras,

pero nadie podrá quitarme

el poder de soñar.

Destino: "Urgente para hoy, hacia mi vida"

G.M.G.

En memoria de Omayra

2010-11-14T14:00:00.000-08:00

La noche apareció en medio de los sueños

y despertaste del baile de la fiesta

entre el fango y el lodo,

lágrimas de los ojos del infierno.

Tu cara se aferraba al aire del silencio;

tu mano, esperanzada en el madero.

Volaban tus ideas

a encontrar personajes de los cuentos.

Soñabas con la escuela que había enmudecido,

marchándose a poblados subterráneos

a enseñar a los duendes

matemáticas locas de las fuerzas.

Gritabas esperanza al mundo indiferente

y al final del combate, apareció el dragón

que te puso en sus lomos

para aumentar las estrellas dormidas.

Allá arriba hay más luz,

y abajo ni siquiera nos alumbran apenas lamparillas.

G.M.G.

A José Antonio Labordeta

2010-09-18T01:11:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=i15eFc_BCu4

Yo sé que en el futuro tus deseos cantados,

desde esa voz profunda de recio aragonés

llenarán con el Cierzo los surcos de esperanza

y Aragon será grande tal como tú lo ves:

con tierras exultantes y pueblos de bravura,

con ojos que sonrían porque han podido ser,

con mochilas al hombro bien repletas de hogazas,

y árboles que refresquen un botijo a sus pies.

Yo lo sé, porque siento que has hecho renacer

pálpitos en la gente, desde tu sencillez.

Nos has movido el alma, nos has hecho saber

que en los aragoneses hay "garra" y honradez.

Tus letras son los himnos que erizan nuetra piel,

invitando con fuerza hacia el amanecer,

por eso te debemos: SOÑAR, QUERER, HACER.

José Antonio Labordeta:

¡Qué puñeta,

si no hubieras nacido aragonés!

G.M.G.

¡Por favor!, ¡¿uno rápido?!

2010-08-29T15:14:00.000-07:00

No, no se podía detener ni cinco minutos. El sonsonete del despertador, a pesar de acercarse a la naturaleza imitando el canto de un gallo al amanecer, no le causaba el mismo placer que si lo hubiera escuchado en la tranquilidad y sosiego del campo.

Saltó de la cama, abrió la ventana para que se ventilara la habitación y mirándose en el espejo del tocador contempló con resignación las marcas del paso del tiempo en su cara: las ojeras no habría modo de disimularlas ese día, seguro. Decían que se le habían endurecido las facciones, pero ella pensaba, más bien, que mostraban los signos de una tristeza que a duras penas quería controlar para que nadie la notara.

Se duchó con agua fría, como siempre, ya que además de ahorro de la caliente, decían que apretaba las carnes, misión imposible por otra parte, puesto que cuando se pasa de una determinada edad sólo el bisturí o unas sesiones insufribles de gimnasia pueden hacer algo parecido a un milagro. La cabeza no era del cuerpo y siempre se lavaba el pelo poniéndose de rodillas en el suelo, inclinada sobre la bañera, porque tenía esa costumbre y no le gustaba que el agua tan alcalina de la ciudad arañara la piel de su cara como si fueran las garras de un buitre de carroña. Ya tenía bastante con otros zarpazos.

Todo se sucedía a ritmo vertiginoso: hacer la cama, pintarse, pensar en qué iba a comer ese día y, con un poco de suerte si tenía alimentos y memoria, sacarlo del congelador, entrar en el ordenador por ver si había salido el genio de la lámpara que le diera una buena noticia y, si no, ponerse a buscar cual detective para encontrar algo que le diera esperanza y que al menos la hiciera sentirse menos muerta, aunque su vida fuera al galope y sin rumbo.

Apagó la pequeña pantalla del ordenador, después de emborracharse con los “Descartados” y “Recibidos” y ningún "Preseleccionado" que leyó, en relación a los curríulos enviados y, entonces, le asaltó la duda de si arreglarse para salir a la calle, en cuyo caso todo dependía de hacia dónde se dirigiera o si simplemente se acicalaba para que el espejo fuera benevolente con ella al menos por ese día.

Se decidió: iría a la cafetería de debajo de su casa y se permitiría leer en el periódico las ofertas en los anuncios. Sabía que también se iba a cargar de un sinfín de noticias en su mochila que le iban a hacer más la puñeta, sin embargo, la gratuidad de la lectura con la que le obsequiaba el dueño de la cafetería aunque no consumiera nada, tenía que aprovecharla.

Y, de repente estaba allí, como una señora de rompe y rasga que se come al mundo. Una oleada de hormonas que aparentemente estaban dormidas o, al menos anestesiadas, ya que las mantenía a raya para que no la lastimaran más, se rebelaron cuando vio a un caballero sumamente interesante que se tomaba un café en la barra. Lo miró, la miró, tropezaron sus ojos y sintió la electricidad recorriendo su cuerpo con una descarga súbita, vamos… de las de dejar tieso al más pintado.

Cogió el periódico y con disimulo abandonó la mesa donde había permanecido y se situó estratégicamente, sentándose en un taburete, al lado del autor que había originado su puñetera revolución. Por arte de magia, se había sentido otra vez viva dentro de tanto estrés y tanta zozobra. Su cuerpo pedía guerra como si estuviera en celo y, sin ningún pudor, porque ya había perdido todo tipo de vergüenza y no le quedaba nada más por perder, suspiró y susurró cerca del oído del apuesto caballero y también dispuesto –porque se le notaba- que había provocado sus ansias, diciéndole, tratando de que no la escuchara el camarero: ¡por favor!, ¡¿uno rápido?!

Desconcertada al ver que no la rechazó, sino que sonrío complacido, se dejó rodear la cintura por aquellos brazos fuertes que habían entendido perfectamente sus palabras y que la condujeron hacia un coche. El susodicho tomó, sin preguntar, la dirección del parque más cercano.

La desesperación se tradujo en un desenfreno de oleadas de pasión contenida de placer que llevaban demasiado encerradas porque no le quedaba tiempo para nada que no fuera el atender a su pesadilla.

No quería pensar, no quería ni le daba la real gana. Y se dejó llevar…

Era la primera vez que “le sirvieron uno”, atendiendo a su demanda casi desesperada y, aunque fue rápido, le supo a gloria. Nunca pensó que llegaría a eso, pero tampoco le pasó por la cabeza que al cabo de más de cuarenta años trabajando iba a sentirse convertida en un despojo dentro de la sociedad y estaba ocurriendo. ¡Qué cosas depara la vida!

Olvidó por unos momentos su situación de desempleada y pensó: ¡Qué me quiten lo bailao! ¡Qué les den por donde amargan los pepinos a las filas del Inem, a la espera y desesperación en la búsqueda de curro, a las renovaciones periódicas de la demanda de un trabajo (pura burocracia), y a la percepción de la espada de Damocles siempre pululando sobre su cabeza! porque, como a ella, estaban “cargándose” lentamente a mucha gente que todavía llevaba la energía a flor de piel dispuesta a seguir en el mercado laboral con capacidad de desafío y también a otros que ni siquiera podían acceder a él por primera vez para ganar un poco de pan duro con el sudor de su frente, después de haber estudiado duramente una carrera.

¡Maldita situación y maldita forma de tratar de sobrevivir honradamente! ¿Habría que convertirse en delincuente? ¿Habría que remover el aire?

Se acomodó el pelo, se colocó de nuevo su ropa interior chivata todavía de los preludios y alisó su vestido lo mejor que pudo para que no delataran los momentos de éxtasis que había vivido sobre el césped. Con un beso de gratitud selló aquel breve encuentro y se marchó deprisa.

No, no cobró por “el rápido” ni tampoco pagó. Que no se crea nadie que comerció con su cuerpo. Era lo único que le quedaba. Simplemente lo utilizó para no pasar otro día sin un trozo de caricia que llevarse al alma.

G.M.G.

¿Amores o amoríos maduros?

2010-08-14T13:44:00.001-07:00

El tiempo pasa y comienza a horadar nuestra piel y el alma. La mente se resiste a ver lo fugazmente que comienzan a escapar los años, pero las hojas del calendario se arrancan más vertiginosamente que antes. Es un hecho constatable y también irremediable.

En ocasiones, cuando la vida no nos ha sido benévola en lo afectivo a nivel de pareja y nos hemos convertido en solitarios dentro del tejido de la sociedad, queremos desesperadamente demostrarnos que todavía somos jóvenes, y jugamos con una infantilidad absurda al “picoteo” en busca del elixir de la juventud, sin darnos cuenta de que en ese camino podemos hacer daño a otra persona, que quizá ha depositado en nosotros su verdadero amor, más serio y responsable que el que nosotros le brindamos cuando nos recreamos con los juegos absurdos de las conquistas fáciles, ya que son los que nos proporcionan una subida de nuestro Ego al considerarnos por ello más grandes, con mayor energía, capaces de seguir comiéndonos al mundo.

Y así, coleccionamos relaciones sexuales con una gran diversidad de personas, porque de esta forma nos demostramos que todavía estamos vivos. ¡Qué ilusos! ¡Como si el vivir consistiera simplemente en eso! Perdemos el Norte de nuestra racionalidad, madurez y cordura. Aquí, ahora lo importante es el disfrute carnal, el hoy te cojo porque eres novedad y mañana te dejo porque he trasladado el punto de mira a una nueva “conquista”. Estoy hablando tanto de hombres como de mujeres.

¿Y dónde quedan los sentimientos?

Buscamos sólo sensaciones sexuales placenteras, pero que no lo son tanto, porque están vacías de contenido afectivo y, quizá, sin embargo, llenas de algunas enfermedades adquiridas por tantos cambios de pareja , ya que, no nos engañemos, los adultos somos mucho más reacios que los jóvenes a utilizar el preservativo , eso, por supuesto, si todavía lo podemos usar porque biológicamente respondemos, ya que debido a nuestra evolución natural tenemos que ayudarnos de Viagra y lubrificantes. Pero el caso es contabilizar en nuestro haber mucho sexo y variado.

¿No será mejor el detenernos serenamente, conscientes de que nuestras limitaciones que no tienen que hacer un sexo menos placentero. y saborear una caricia, una atención, la compañía, la ternura y el cariño que nos pueda proporcionar una relación no tan efímera que el propio “echar un polvo”? ¿No será mejor admitir el momento en el que estamos, que también es hermoso, y no desperdiciarlo? ¿Acaso no es mejor la calidad que la cantidad?

Pues parece ser que impera el que se nos vaya literalmente la olla. Nos decimos a nosotros mismos que para cuatro días que nos quedan lo mejor es disfrutar de todo lo que no hemos disfrutado antes, y vamos “À la recherche du temps perdu” (Marcel Proust), engañándonos miserablemente, porque lo que ya ha pasado no se recupera jamás.

Los periodos de soledad nos han podido convertir en más egoístas, menos benevolentes e, incluso, más huraños. Pero se puede volver a sentir la comprensión, el placer de compartir y el verdadero amor nuevamente, ése que nos dará equilibrio y armonía y el que, al dormirnos, por la noche, nos arropará con el sentir de una respiración o una mano cercana, Y esto, el sexo frío y duro no lo consigue. Recapacitemos y enderecemos nuestro rumbo, que todavía tiene un bello recorrido, cuidemos nuestro cuerpo y nuestra mente y no hagamos daño a nadie desgarrando sentimientos mientras nosotros nos consideramos los reyes del Mambo.

G.M.G.

Sheila Herrero

2010-08-05T00:15:00.000-07:00

Voluntad como el cierzo cuando arrecia,
tesón en soledad,
esfuerzo a esfuerzo.
Sin que nadie te haya dado limosna
sin que a tus pies les hayan puesto freno
y los patines vuelan.....
consiguiendo tu sueño.

Años,
coraje,
y nunca miedo.

El asfalto bordado con festón
de tus ruedas de acero.

Años
y más coraje,
jamás un desaliento.

Grabaste a Zaragoza
con letras en el cielo,

las estrellas lo saben,
y, sonriendo,
lo han dicho al mundo entero.

Una plaza,
tu nombre
y después el silencio…

¡Qué lección magistral has dado,
Sheila Herrero!

G.M.G

Salvador Contreras "El gitano poeta"

2010-08-04T13:16:00.000-07:00

La cárcel, con su cerrazón arquitectónica, no impide que la mente fluya y sea libre.

Quizá el periodo de reflexión haga brotar lo más hermoso que tiene cada ser humano que allí entra y así le permita volver a respirar su esencia en estado más puro: la de los niños que no se han contaminado todavía y miran al mundo con ilusión y sonrisa.

Os invito a que por unos momentos entréis dentro del Centro Penitenciario de Daroca (Zaragoza), donde se rodó este interesante documental con la interpretación de Salvador Contreras “El Gitano Poeta”.

http://www.revistalaocaloca.com/2010/08/el-gitano-poeta/

Él mismo presenta con sus propias palabras el documental.

Escuchadlo bien, mirar su rostro y sus zapatos al bailar pero, sobre todo, observad su sentimiento.

¡Ojalá que se cumplan sus deseos!

Gracias a todos los que contribuyen a que un Centro Penitenciario no sea tan sombrío como se contempla desde afuera.

Todavía es posible la resinserción.

G.M.G.

Lágrimas

2010-06-03T16:14:00.000-07:00

Calladas, gritan al viento,
resbalan ríos por ríos
y hacen más surcos sedientos.
Un amor tirita débil,
la carne gime en silencio,
se estremece,
y escupe gotas por cientos.
Aleteo de pestañas,
destellos, falsos destellos,
con apariencia de brillos,
pero esquirlas de lamentos
que hieren,
y que desgarran,
que son venenos que enferman,
porque eran falsos los sueños.
Aleteo de pestañas,
fuerza y brío en cada movimiento:
hay que soltar lastre a tiempo.

G.M.G.

Deseo amor sincero, engaños, no.

2010-05-14T14:55:00.000-07:00

Hoy he sentido frío, el camino es arduo,
y un abismo infinito ronda traidor.
Sobre las chispas vuelan vientos cargados
que amenazan, altivos, devastación.

Era hermosa la luz que amanecía
era un sueño encendido el que emergió,
como ilusión óptica bulló el deseo
y una esperanza loca se desbordó.

Pero gritaron pronto “somos un rayo
repleto de energía y de resplandor,
que puede dar la vida o dejar herido,
con balas que destrozan tu corazón”.

Por eso freno cauta las estampidas,
Deseo amor sincero, engaños, no.

G.M.G.

Tengo miedo de despertar del sueño

2010-05-14T14:10:00.000-07:00

Sé que tú no me escuchas y te hablo,
sé que no estás conmigo y yo te veo,
ni siquiera me rozas y te siento
y mis labios te besan sin tus besos.
Te dejo entrar y noto tus caricias
penetra en mi interior tu esencia y bebo.
Es como si estuvieras todavía:
te escucho respirar,
y tu manos pasean por mi cuerpo
que se deja llevar al mismo cielo.

¡Me das tanto cariño, me das tanto!
que tengo miedo de despertar del sueño.

G.M.G.

Muchas gracias al Centro Penitenciario de Daroca (Zaragoza)

2010-05-14T10:07:00.001-07:00

Quiero dar las gracias a todos los reclusos, que asistieron el pasado día 11 de Mayo a la escenificación de mi monólogo de Violencia sobre la Mujer en el Centro Penitenciario de Daroca (Zaragoza) y, posteriormente, también a la conferencia que aludía al mismo tema.

Me marché de allí con una sensación muy agradable, puesto que la participación en el coloquio fue muy alta y la atención prestada hacia mí, también.

En absoluto me olvido de Javier, Rubén y Vicente, almas del evento y sin los que no me hubiera sido posible el percibir la cálida acogida que tuve por parte de los que, estando privados de libertad, situación tan difícil, supieron hacerme llegar chorros de esperanza y reflexión con sus miradas.

El título de Picapedrera que me entregó Javier (Coordinador y Director del Taller de Cine) lo guardaré con especial cariño, ya que en los acontecimientos sociales que nos salpican a todos, tendríamos que ir quitando, empezando por mí misma, guijarros de piedras que puedan entorpecer nuevos amaneceres serenos, claros y en equilibrio.

No quiero olvidarme de nadie, puesto que también asistieron diversos profesionales. Así que: UN BESAZO PARA TODOS y, repito, GRACIAS.

Gloria

(Cuando los artistas de la cámara me hagan llegar las imágenes que rodaron, las pondré en la red. Espero que hayan sido benevolentes conmigo. Sé que, con su buen hacer, habrán sabido camuflar lo peor de mí. ¡Coqueta que es una!)

Yo no puedo quererte de este modo

2010-05-13T10:42:00.001-07:00

Yo no puedo quererte de este modo,
tan entregada a ti, soñándome a tu lado,
perdiéndome de dicha en tus caricias,
sintiéndome que estoy entre tus brazos,
bailando sin bailar,
entre la soledad de un escenario

En mi mente sí estás, pero no debo.
Quiero quitar tu imagen de un zarpazo,
y acallar la ilusión, que no me duela.
Sofocar este amor tan desbocado.
Razón, contra ideal.
Que nunca sepas, si no das
que yo te he dado.

No quiero ser como una marioneta,
en manos de un amor imaginario.

G.M.G.

2010-05-06T14:21:00.000-07:00

Que no me cierren los ojos
cataratas de indiferencia
confabuladas con la no existencia,
lacerantes,
sirvientas del vacío.

Hay un trozo de mí,
o toda yo,
que busca amaneceres
entre los olivares y las huertas,
entre la selva preñada de belleza,
entre los ríos y los arroyuelos.

Cuando esos velos,
telarañas malignas,
hayan podido conmigo
entonces…
yo no seré yo
y estaré muerta.

G.M.G.

Las bragas de la memoria

2010-05-06T13:51:00.000-07:00

Afortunadamente la memoria es selectiva y difumina algunas heridas. No todas, pero les da trazos más indelebles.

El Colegio de La Caridad de Zaragoza recogió su pequeña vida desde los 7 a los 8 años. Salió de allí, porque su madre se enamoró de una escopeta cargada de odio e imbecilidad y se casó, aunque siempre dijo que lo hizo por recogerla a ella. ¿Recogerla? ¿Hasta cuándo nos vamos a estar engañando algunas personas, justificando nuestros errores, echándole la culpa de ellos a los demás? ¿Por qué utilizamos a los hijos para cubrir nuestras equivocaciones? Claro que eran tiempos difíciles para una mujer soltera y embarazada. Sin embargo, en este caso, a su progenitora, nadie la maldijo, nadie la acribilló, salvo lo que se pudiera lacerar a sí misma. Es verdad que ésta se iba a casar y ya estaban en la segunda amonestación. Pero el que iba a ser su marido, murió a la edad de 25 años. ¡Así de puñetera es la vida! A su madre, desde ese entonces, le había entrado una mota en el ojo que ningún colirio sería capaz de disolver. Hubo, le dijeron, unas vías de un tren, pero la quitaron a tiempo.

Infancia alegre. Pendientes de cerezas en sus orejas puestos por un abuelo porque sabía que era coqueta. Una caña con una lata atada en el borde, le preparó su otro abuelo para poder coger las brevas de la higuera. Dos abuelas que la querían y una de ellas adelantada a su tiempo. Tíos y tías a su alrededor. Sueños de una vida que se aferraba con fuerza a vivirla. Primera de la clase de párvulos. Primera del grado siguiente. Señora del pueblo que aconseja que se puede hacer carrera de la niña y hay que llevarla a la ciudad. En el pueblo no se debe quedar. Viaje hacia la nada…

Tocas de alas almidonadas, palomas que infundían guerra, no paz. Hábitos negros y ruidosos. Sonidos de rosarios que colgaban de la cintura. Caras como la cera; pieles cuidadas por la propia naturaleza del poco trabajo. El lugar era la catapulta a caminos abiertos hacia la sabiduría-decían- de un CI alto. Sin embargo, ese CI (Como Idiota), se quedó perdido.

Primer oficio en aquel proyecto de universidad: dar de comer a los cerdos. Acompañaba al señor Tomás removiendo la pastura en grandes capazos de un material parecido al que se usa para confeccionar la suela de los zapatos, comerían los animales. Brazos pequeños: molinillos que trataban de espantar el tiempo.

Segundo oficio: limpiar el wáter de las externas. También huérfanas, pero con más recursos de los de sin recursos. Esta vez acompañada por otra interna.

Tercer oficio: limpieza de escalera principal. Mármol blanco, alfombra roja. Pasarela de obispos y curas. Bola de metal dorado. Siempre reluciente. Allí, curaría su Sarampión.

Entre- actos: preparaba el Monumento en Semana Santa: cristal molido: acribillada por sarpullidos. Tenía que ser el más bonito de todas las iglesias de la ciudad. Lavadero de sábanas y hábitos de monjas en los bajos fondos del edificio. Internas afanadas en dejar todo como la patena. Manos agrietadas y sangrando (siempre se negó a no pintarse las uñas una vez que salió y en cuanto le dejaron por la edad); sabañones hasta en los piojos del pelo. Una cuida (interna un poco más mayor que ella), la peinaba. El fregar el dormitorio colectivo de las más pequeñas tuvo como recompensa una herida en la rodilla hasta el hueso. Se curó con trapos. Allí comulgó. Imagen del Sagrado Corazón, en vos confío, porque de éstas no me fío. Con flores a María, iba a la iglesia de San Miguel. Allí le recitaba en mayo poemas pidiendo un poco de clemencia, porque Madre nuestra era. La gente miraba. La gente aplaudía…

Mañanas de simulacro de estudio. Tardes de encaje de bolillos y bordados. ¡Premio! ¡Ya había terminado de confeccionar en el “mundillo” un pañuelo de seda! Se lo daría a la monja y bajarían con él a la madre superiora para que ella, a su vez, lo regalara a alguna de las benefactoras del colegio. La abadesa, le pondría en la palma de la mano unos limones y naranjas de caramelo. Bordaba su futuro también entre hilos y lanas. La llamaron para leerles a las monjas durante mientras comían. Presidía la mesa, el capellán y la superiora. Ella leía sentada sobre un taburete, tras los biombos. No la podían ver. No había que perturbar la sabrosa comida que divisaba a través de las rendijas: paella de pollo con arroz.

Respiro: siempre la cogían para hacer obras de teatro, cantar y recitar. Momento magnífico para subirse, trepando y burlando a la monja que se hacía cargo del teatro, a la pila de sacos de leche en polvo. Puñados de hambre satisfechos pero que se quedaban en la garganta faltos de líquido. Atascados, casi la ahogaban. No importaba. Era el momento. Disfrutaba y se alimentaba.
Después comería, igual que el resto de sus compañeras, el menú del día que se mecía en algo que parecía agua y que había preparado la monja cocinera ayudada por la colaboración de alguna madre que se permitía así el tener a su hija externa; meriendas de queso amarillo de los americanos; sardinas rancias y pan; aceite de hígado de bacalao. Arguellada de cuerpo, llanto en el alma.

Amaneció con orinas hasta la cabeza. Una de las palomas mensajeras la reprendió. Luego, cogiendo las bragas chipiadas todavía, quizá por el miedo de las noches, se las puso en la cabeza. Se la llevó de la mano a pasear por la clase de los chicos internos. Éstos la miraban; sonreían, murmuraban. Todo solapadamente: tampoco tenían libertad de exteriorizar la risa. Ella lloraba, bajaba la cabeza. Su gorro improvisado olía a sus entrañas y le perfumaba el pelo con una nueva marca que no se vendía envasada ni a granel. Un paseo por la pasarela. Otro y otro…Fue mostrada como algo sucio y que no podía volver a ocurrir, porque…ya veían cuál era la recompensa. Más tarde, la llevó hacia la supuesta universidad de la vida, ya sin las bragas de capirote pero con el dolor de la penitencia: pupitres llenos de estampas benditas de benditos santos: San Tarsicio, San Antonio (no apareció ningún novio en condiciones en el horizonte de su vida)...Uniforme de color azul, cuello rígido y sujeto con garruchas, que ahogaba sus suspiros…

Desesperada de tanto aprendizaje de “libros”, escribió una carta a su familia. La metió en un calcetín entre la ropa sucia que mandaba a casa una vez al mes en un saquete hecho de tela: “si no me venís a buscar me tiro por la ventana”. Fueron, pero de momento continuó arañando los sacos de leche en polvo del salón de actos. Y tenía que dar gracias por ello.

Le avisó su “cuida”: su madre venía a recogerla para llevársela. ¡Malo, malo, malo! Ella la había visto besándose con uno en una plaza cuando las sacaban a la iglesia. Habría boda. Negros presagios de otro destino al que no podría burlar: el comienzo de una vida con un padrastro que le tiraría platos de postre de arroz con leche contra la pared o le pegaría patadas a una estufa de petróleo a cuya luz de la llama estudiaba, porque la otra, la eléctrica, no consentía que la utilizara de noche. Era demasiado cara. No soportaba verla estudiar. Nunca le gustó. Como pudo siguió adelante. Pero ya se quedaría para siempre sin su CI alto o sus buenas aptitudes para el estudio. A los 14 años, porque el hijo de su padrastro no terminó la reválida y quiso ponerse a trabajar, ella también tuvo que hacerlo y sin ningún tipo de conocimiento administrativo, comenzó de aspirante en una oficina. ¡Menos mal que en esos tiempos había trabajo!

Sin embargo, las bragas de aquella noche, serían el primer título que consiguió por méritos propios. La memoria de orines quedó grabada a fuego sobre su cabeza.

Todavía, de vez en cuando, se ve a sí misma por aquella pasarela con un modelo demasiado original que anunciaban por megafonía: La Srta. "X", nos presenta “Las bragas de la Memoria”

G.M.G

Cocaína

2010-04-22T02:42:00.000-07:00

Inmaculada como la Virgen pero violada por las defecaciones de miserables. Blanca parece, verde lo fue mucho antes de que sólo quitara el frío, el hambre y el cansancio a los pobres indígenas, allá, por los altiplanos de Colombia, Perú o Bolivia. El Erytroxilon coca no sabía que lo iban a cambiar de nombre. Se limitaba a dejarse masticar por bocas humildes y les daba un poco de energía, sin efectos adversos.

Finales del siglo XIX: aíslan el principio activo que esconden sus hojas. Lo condensan, lo multiplican.

Siglo XX: ya forma parte de una bebida famosa y de algún vino con propiedades -dicen- tonificantes. La machacan y la bautizan con el agua bendita del manantial del dinero. Curiosamente serán, después, los billetes una de las vías de introducción al organismo que quiere divertirse y pasar un rato en el paraíso. De momento, la han vestido de largo y le ponen de nombre Clorhidrato de cocaína, el mote más usado: cocaína. Inspiración de cucarachas, que llegarán directas al cerebro y bailarán el baile de San Vito.

Otra forma en la que se presenta es la llamada cocaína base (Crack), que le dará buen juego al tabaco; O también, en Sulfato de cocaína (Basuko), fumata y fuga esta vez maridada con el tabaco y una beata y santa: la marihuana. Más tarde, cócteles varios llenos de alcohol, o combinados con otras drogas varias, le darán más pomposidad y potencia. Siglo XXI: España es el mayor consumidor de Europa ¡Olé por los españoles! Estamos dejando que otros hagan el mayor negocio de su vida.

Ella, la dama negra de blanco, se impone porque la imponen los modos de vida al más alto nivel, en mentes proclives o no. Es traidora, provoca sensación de bienestar enseguida, pero sibilina y silenciosamente, se va apoderando de de nuestro cerebro.

El baile gusta, psicológicamente atrae: quita penas, pone euforias; hace gigantes; el deseo sexual se multiplica: ¡orgasmos, más orgasmos…! Cabezudos, buscan más: hay que tener reservas. Aparentemente viene la agilidad mental y el mundo se queda en los pies.
Líneas que se desfiguran; metros de locura que van confeccionando la mortaja

Orgánicamente, el cuerpo vibra, no duerme; el corazón se quiere marchar del pecho por un acelerón que posiblemente no tendrá freno si no se mete en un taller de reparación a tiempo. A veces, reventará de tanta juerga. La nariz sangra: la vida quiere escapar a chorros y produce agujeros y deformidades en el tabique nasal. El sueño no tiene nombre y se desdibuja. Pero se sigue bailando, cada vez más. Y se comienzan a percibir formas que no existen, personajes imaginarios. Las ideas paranoicas hacen de las suyas. Los ictus pululan y dejan paralizado parte del cuerpo. El potencial sexual que suscitó en un principio, si no se sigue consumiendo cae en picado. Ya ni gatillazos, porque no quedan fuerzas y el cansancio se apodera.

La estructura del Cortex Cerebral se daña, se hace más delgada y teniendo en cuenta que ahí es dónde reside nuestra racionalidad, si disminuye, el Sistema Límbico, del que tantas veces he hablado, que es el que controla los impulsos e instintos más primitivos, será el que predominará, originando conductas totalmente desestructuradas, impulsivas y agresivas. También hay evidencia empírica de una disminución de la Amígdala. Vamos… que todo disminuye. Lo que aparentemente aumentaba, ha revertido.

La naturaleza es sabia, decimos. No nos engañemos: el hombre también es naturaleza y la cocaína corroe las neuronas, Imaginemos un cableado eléctrico mal hecho. Si consumimos cocaína, nuestro cerebro acabará lleno de cortocircuitos que echarán chispas. Y no hay bomberos expertos en menesteres de apagar esos fuegos. Así que, más blancura para quitar cada vez más agujeros negros. Y se incrementa el infierno. Lo blanco, lo negro… Retroalimentación para huir de los problemas. Pescadilla que se muerde la cola. Cabezas que se van quedando sin cabeza. Un minuto de vida, muchos de muertes.

Pocos son los que la prueban y no repiten. La mayoría la adoran, le rinden pleitesía. Es su diosa y la necesitan.

Es un juego que juega malas pasadas. Los que dirigen el tinglado fabricando, traficando y blanqueando dinero, solamente son estiércol, aunque éste sirve para dar más vida y ellos dan el pasaporte hacia la muerte y mientras, tumbados en una hamaca, bebiendo una cerveza, contemplan lo bien que saben hacer negocios.

Con el tiempo, algunos seres humanos, ciegos y en la calle, mendigan con un cartel que dice: LA VOLUNTAD, por caridad.

Que no se engañe nadie. Los consumidores de cualquier tipo de droga, están enfermos. No los llamemos viciosos, cayendo en la ignorancia. No importa que lleven traje o vayan desarrapados, tampoco que aparentemente cuiden su salud en las comidas o por el contrario sean anárquicos en la selección de alimentos . Su falta de control en el consumo de cualquier droga los domina. Y cuando algo domina y tiraniza, es muy difícil poder hacerle frente solo. Hay que pedir ayuda, aunque se sienta vergüenza de contar lo que sucede. De otra forma, la guadaña segará lo más maravilloso que se tiene: la vida.

http://www.revistalaocaloca.com/2010/04/opinion-cocaina/

G.M.G.

Necesita ayuda

2010-04-21T11:03:00.000-07:00

Hace tiempo que sueña cansada
suplicando un milagro a la vida
y no escucha a su Yo que le grita
que de él no tendrá más caricias;

que no cierre los ojos y vea
que su amor se perdió en una esquina
y es inútil la espera de un cambio,
pues la lunas ya se multiplican
y dan paso a más frío en su piel
que se rompe y tirita.

Hoy, desprecios e insultos son vivos
y los miedos la agitan.
Han quedado olvidados sus besos,
ella es él y por él se marchita,
pero no tiene fuerzas y aguanta,
suplicando un milagro a la vida.

Si observamos dolor en sus ojos
o a su mapa el violeta lo ensucia,
no pasemos de largo callados:
NECESITA AYUDA.

G.M.G.

Sólo un junco caído

2010-04-11T23:21:00.000-07:00

Desnuda está, parada, sin un Norte,
se escapan poco a poco los cariños.
Arañazos, distancia, y no ser nada,
desgarran a jirones sus sentidos.

Ya no existen “te quieros” que la arrullen,
los suyos se han quedado cohibidos,
con miedo a ser tragados por la nada
y devorados en garras del olvido.

La Phalas Athenea que dijeron
no quiere más batallas sin sentido.
No queda la Agustina de Aragón,
segura, firme, llena de desafío.
Su Yo ha buscado muchas primaveras
ha mendigado y, rota, se ha rendido.

Dicen que hay luz afuera y no la ve
su cristalino opaco la ha dormido.
No hay brotes, ni colores, ni suspiros,
ni aguas transparentes que le devuelvan brío.
No es un árbol altivo que se eleva
a pesar del azote del destino.

A merced de las zarpas del imperio,
sin timón y sin velas:

sólo un junco caído.

G.M.G.

Mañana, por la tarde...

2010-04-09T10:11:00.000-07:00

Recuérdame que llore mañana por la tarde,
cuando el sol no caliente mi carne acribillada
y el espejo me niegue su bondad.

Hoy soy yo todavía, rebelándome altiva,
la que busca anhelante caricias en las flores
de los jardines dulces.
La que sueña silencios
entre los brazos fuertes de la fantasía
y bebe de la lluvia.

Mañana, por la tarde
o tal vez otro día...

G.M.G.

Buscando a Mafalda

2010-04-07T22:46:00.000-07:00

No quiero escuchar las noticias. Estos días nos dan el aperitivo con “Alí Babá y los 40 ladrones” y otras lindezas.
No soporto más ver políticos corruptos, y cómo se lanzan dardos envenenados, tanto desde una parte como desde la otra. Se enzarzan, se vapulean y al final, la casa sin barrer. Realmente es que ni siquiera han encontrado la escoba. Han olvidado la canción de “Si yo tuviera una escoba”. El problema es que no la encuentran o, mejor dicho, que no la buscan. Porque, mientras están divirtiéndose en el cuadrilátero del boxeo, a ver quién da los golpes más bajos que pueda hacer caer al enemigo, los españolitos de a pie, ya estamos KO desde hace mucho tiempo. Más tiempo del que saltó a la palestra la situación general a nivel mundial.

Aquí fuimos más listos: metimos las miserias durante unos meses debajo de la alfombra. Y ahora, cuando la hemos sacudido, salen hasta cucarachas. Estaban en nuestras narices, pero era mejor tenerlas a buen recaudo en las alcantarillas. Quizá se esperaba en las altas esferas ingenuamente que, por obra y gracia del Espíritu Santo, desaparecerían.

Y, mientras tanto, los unos y los otros que están en los púlpitos de los altares, aunque sólo sea por un tiempo, tienen sueldos sabrosos y el porvenir asegurado y no les faltará un plato de sopa roya.

Los pequeños autónomos malviven, están acribillados a impuestos y en muchas ocasiones tienen que cerrar, despidiendo a los poquitos trabajadores que podían mantener en plantilla.

Hablan de mil-euristas, cuando ni siquiera gran parte de la población llega a esa cantidad, si es que tiene el privilegio de tener trabajo, claro. Y si no tienes trabajo, no vayas a un banco porque no te van a dar crédito. Y no estés en números rojos que te sablean a intereses que tampoco puedes pagar: se nos zampará y quizá hasta terminemos algunos en la cárcel, que dentro de lo malo, nos dará de comer el Estado. Sobrevivir en estos tiempos, para los que carecen de trabajo y no disponen de familia que los arrope es exponerse diariamente al suicidio. El dolor y la angustia merman, van consumiendo lentamente y la cordura se pierde. Hay una desesperanza que baila al son que marca el diablo. ¿Cuántos diablos pululan por ahí? Demasiados. La canción del próximo verano se va a titular "El baile de la desesperanza".
Los que tienen posibles, guardan debajo del colchón el dinero, por si acaso…Así, el consumo se paraliza. Todo se paraliza. Hasta la sangre.

La tan elevada a los altares Ley de Dependencia vive en el sueño de los justos, al menos de momento en la mayoría de las comunidades. Llegan las ayudas cuando algunos han pasado a mejor vida. Se están matando moscas con el rabo. Es una manera muy sibilina de hacer limpieza poco a poco.

Cursos de formación para dar subvenciones a diferentes centros que aparentemente preparan para un trabajo. ¿Saldrá de debajo de las piedras?
Comedores sociales atiborrados. No pasa nada. La palabrita en cuestión (crisis), es global y nosotros no íbamos a ser menos.

Acaban de decirnos de nuevo la cifra de parados. Pronosticaban que estaría entre una horquilla de números: por los pelos han acertado.

Aparecen los salvadores espirituales que se aprovechan de su sagaz observación de nuestros rostros cariacontecidos y que te dicen que hay que ser positivos. Confundiendo lo que es ser positivo, con lo de ser optimista, que significa el creernos que por pensar que las cosas pueden salir bien, lo van a hacer. ¡Ilusos!

Pasa la vida: se destrozan familias por aquello de que “cuando el dinero sale por la puerta el amor se escapa por la ventana”; se agrian caracteres. Nos estamos adiestrando en la falta de valores ¿Valores? ¿Saben realmente los niños de hoy lo que representan ¿Qué es eso? ¿Será la Bolsa o simplemente al hablar del valor se imaginarán a Superman? ¿Hemos educado a nuestros hijos en el respeto, la disciplina y el cariño? Claro, ancha es Castilla: un niño que no percibe nada más que prisas, gritos, falta de respeto, aprende, aprende y aprende lo que ve, lo que oye y es muy probable que lo repita. Me duele la sociedad de mañana, aunque no sé si la veré.

“Clamé al cielo y no me oyó” y la desesperación nos confunde y la fe se pierde. No es que sólo nos acordemos de Santa Bárbara, cuando truena. Es que ahora el sol está nublado y el cielo es una traca continua.

Se dice que no tenemos que hablar de estercoleros. Pero es que nos han puesto en la puerta de la casa, en una caja de zapatos, las defecaciones de algunos para que sepamos cuál es nuestra condición.

Hace tiempo que todo me parece un circo. Pero, preferiría “Los payasos de la tele”.
Ya, Petra se ha convertido en una criada que también está desempleada. Esta vez no lleva uniforme. Sólo va vestida con la cofia y vaqueros rotos, eso sí, no son de los de diseño. Ni la procesión de casa en casa pidiendo un poco de trabajo le da para comer. Y eso que se mueve, porque no le queda otra, en la economía sumergida.Hoy, Zipi y Zape ya no son dos niños traviesos, Son unos ladrones adictos al botellón que “chupan del frasco, Carrasco”. Hay muchos Carpantas debajo de los puentes que no tienen ni para un muslo de pollo. Mortadelo y Filemón han enfocado su agencia de información, porque les es más rentable, a capturar, entre otros, a los malos pagadores, a las separadas o separados que se quejan de lo paupérrimo de su economía y van como aves de rapiña en contra del otro.

No hay un Jabato con coraje, un Capitán Trueno que amedrente a tanto ladrón y sinvergüenza, ni la familia Cebolleta unida. Faltan demasiadas cosas y sobran tropecientas.

Me voy a poner a leer algún cuento de hadas o alguna novela de Corín Tellado de los de antes. Al menos, saldré de la vorágine de la realidad por unos momentos y sentiré que es sólo una pesadilla y que mañana tendré-tendremos un trabajo.

Quizá tendría que venir Mafalda a poner orden y a dar unas cuantas lecciones de saber hacer. La estoy buscando. ¿Sabe alguien dónde encontrarla?

G.M.G

Despertó la mujer

2010-04-05T22:38:00.000-07:00

Me besaban tus ojos y huía a las penumbras,
porque había olvidado nubes de caramelo
de lejanos días.

Me cantaban canciones tus palabras doradas
y daban a mi vida esbozos de locura,
con desvarío dulce.

Me devolviste a mí de mi sueño apagado.

Despertó la mujer.

G.M.G.

Más primaveras

2010-04-05T22:23:00.000-07:00

La noche está pasando, va habiendo claridad.
Paseo por el campo:
un saltamontes viene y se queda muy quieto;
y las salamanquesas con su piel transparente,
me miran fijamente.
Las hormigas se ríen y me hacen cosquillas.
Huelo el olor a hierba.
Verdes de mil colores
compiten en belleza.
Los dientes de león, malvas y campanillas
aportan pinceladas de colores.
Un ababol bosteza
y yo desesperezo.

¡Me gustaría tanto que siguieras ahí
por tantas primaveras!

G.M.G.

Si alguna vez me buscas

2010-04-04T15:46:00.001-07:00

Si alguna vez me buscas,
mézclate con el latir del tiempo
y vuelve a la tierra donde nos amamos.

Allí estaré,
en medio de los otros,
confundida con la cal de las casas,
sentada en el balcón de la esperanza,
como en aquella noche,
antes del alba.

Cuando sientas el cierzo
golpearte incesante la cara,
produciendo un gemido agudo..
Entonces, sólo entonces,
sabrás de mi añoranza.

Si alguna vez me buscas,
no lo cuentes a nadie
y recorre las calles,
porque tal vez se encuentren
al cruzar el portón, nuestras miradas.

G.M.G.

¡Necesito beberme otra jarra de vida!

2010-04-04T14:57:00.000-07:00

Sí, ya lo sé. Deja de martillear el cerebro con tantos ruidos. Parece que los buscas desesperadamente. El óxido no perdona, me dices. No te empeñes, estoy en mi monasterio de clausura y, al menos, de momento, los muros son más o menos resistentes. Con algún que otro desperfecto, pero aguantan.
Por cierto, hace tiempo que no veo al cura. Me he preguntado siempre por qué le llamamos cura. ¿Nos cura algo? Al menos, la palabra quiere sugiere algún fármaco, no sé si genérico o de marca. Nos viene a sanar, dice la madre superiora, el alma. ¿Pero alma no es igual al psique y ésta no es igual a mente? Entonces…claro, es que en este convento andamos todos, incluido el jardinero, medio locos. Por eso viene. ¡Leñe! No había caído… ¡El cura y el jardinero! ¡Sólo dos hombres para tanta mujer...! Siempre imprescindibles y escasos. Hoy me va a tocar reñir con alguna, seguro.
Que no me lo repitas tantas veces. Al final, tengo asumido que tú ganarás la guerra. Pero no quiere decir que salgas victoriosa de alguna batalla. Por eso surge como un volcán mi rebeldía: tengo anemias y deshidrataciones. Sí, en plural. Pero no de sueños, ¡eh! Haz más ancho el horizonte y déjame que me ponga, a escondidas, los tacones, las cremas reparadoras y el rimmel que guardo debajo del manto de la virgen en mi habitación.
Si se enteran en el convento, me excomulgan, seguro…
Hoy me estás martirizando ¡Vete a hacer puñetas!
¡Necesito beberme otra jarra de VIDA!

G.M.G.

El ayer ya no existe

2010-04-04T14:18:00.001-07:00

Si no volviera a encontrar la claridad
dentro del laberinto de la vida
y ni los brotes tiernos en la primavera
reventaran en busca de alegría,
yo...
yo me marchitaría.
Y quedarían secas mis entrañas
y sería sarmiento sin ternura,
espina de la aliaga,
corazón de cemento
y romero sin luna.

Pero los duendecillos en mi almohada
me dicen “buenos días”
y salto de la cama a ritmo de una salsa,
moviendo mis caderas,
sonriendo de dicha.

El ayer ya no existe,

se lo llevó la bruma.

G.M.G.

En el columpio

2010-04-04T13:31:00.001-07:00

Se balanceaba, con la energía de sus 5 años, en un columpio de madera sujeto con dos cuerdas a la gruesa rama de una morera.
Su abuelo había conseguido la magia de que pudiera volar por unos momentos. Ella empujaba con su cuerpo hacia adelante, fuerte muy fuerte… Quería fundirse con el viento, sentirlo. Deseaba alcanzar las hojas más altas del árbol. Mezclarse con ellas. Se ponía de pie sobre la tabla ¡Todavía más difícil! Sí. Así se sentía grande. Capaz de comerse al mundo. Era suyo, le pertenecía.

Detrás, a su espalda, escuchaba el canto de una cigarra que habitaba, guarecida del calor del verano, en lo alto de una acacia. Era un sonido repetitivo, pero mágico. Parecía que quería acompañarla en sus vaivenes marcando un ritmo, mezclado también con el compás del agua clara de la acequia al acariciar las piedras del fondo y como notas semicorcheas, los “tejedores” que pululaban por su superficie. En las orillas, hebras de hierba fresca, danzaban acariciadas suavemente. Todos ellos configuraban la banda sonora de una película creada por el Hacedor de la naturaleza para la ocasión. Allí cerquita, una losa estratégicamente situada esperaba la hora de ser utilizada por alguien para ayudar a fregar alguna vajilla. Y como abrillantador de las “morreras” de las ollas, el barro, aquél con el que también hacía muñecos y los dejaba secar al sol. Olía a vida.

Pronto llegaría. Se escuchaba a lo lejos. El silbido era el chivato que lo delataba. Ya estaba cerca, muy cerca. La envolvería en su magia al pasar por delante. Tenía que prepararse. ¿Estaba guapa? ¿Se había puesto un vestido bonito? ¿Y su sonrisa? No debía descuidar ningún detalle.
Entonces se sentía como una protagonista, la más grande, subida a un escenario. Sí, porque iba a tener muchos espectadores. Daba igual el poco rato que la vieran, pero serían muy importantes. Y, desde su pequeña estatura de niña, les haría sentir que existía. ¡Estoy aquí! ¡Soy yo! Ellos la mirarían a través de los cristales medianamente bajados de los vagones del tren de madera. Algunos sonreirían. Otros, se asomarían y la saludarían.
Qué bien vivía esos momentos .Cómo era feliz… Cuántos rostros pasaban por delante de aquellos ojos pardos amparados bajo la sombra de la morera…

Escribía sus propios guiones. Cada día uno. Los improvisaba. Y se superaba. El siguiente lo inventaría mucho más hermoso. Eran suyos, le pertenecían y formaba parte de ellos, aunque sólo fuera por unos minutos demasiado breves y efímeros. Por eso los vivía intensamente. Se le difuminarían enseguida y desaparecerían en la lejanía con destino desconocido. Pero no importaba, habría más. Siempre habría más. Su imaginación no tenía límites.

No sabe cuándo acabó de de crear historias. Aunque, sí, sí lo recuerda: con el transcurrir del tiempo, pasaron trenes, demasiados. Y siempre de largo. Los sonidos eran cada vez más lejanos y ninguno se detenía. Acaso, sólo alguno por breve tiempo.
El columpio se lo llevó un ladrón de guante blanco, la cigarra dejó de cantar y se marchó a formar parte de otras bandas sonoras, el agua arañó las piedras destruyéndolas igual que hizo con la losa y el barro, los “tejedores” se asfixiaron y a las hierbas de las orillas las mataron los herbicidas. La sinfonía enmudeció.

Por eso guarda llenos de polvo, en un rincón, los “cortos” atrapados en las cintas más antiguas de su memoria. Por eso los tiene bien escondidos: son los guiones más valiosos de su vida.

G.M.G.

Era mi padre

2010-04-04T13:00:00.000-07:00

“Tenía unos grandes ojos negros y unas pestañas muy largas. Era el más guapo de todos los hermanos”. Así me describía a mi padre, el otro día, una prima, a la que su madre, mi tía y hermana de él, le había contado cómo era.

Veinticinco años. Una caída de la máquina del tren que conducía le golpeó con un derrame interno en las entrañas: las de su propia vida. No le quedó tiempo apenas de ser el maquinista de su recorrido. Latió poco su juventud. No tuvo tregua. No se le indultó. Y se fue hacia la nada con nada de equipaje. Sólo un lugar en una esquina de una pared de un cementerio, que se divisa desde las afueras del pueblo, contendrá o no aún sus restos. El tiempo es inclemente. Las mentes de muchos, más.

No lo conocí. No supe nunca lo que significa tener un padre, pero sí supe de su falta. El cariño, la comunicación y la disciplina, pilares básicos para que un hijo no pierda su Norte, me fueron donados por mis tíos. No me puedo quejar, fui privilegiada. Pero a él no lo vi, ni siquiera en foto. Luego, sólo una y de perfil, me mostró cómo era físicamente. Se aferraba a una barandilla, quizá previendo lo efímero de su futuro. No hubo fuerza que lo contuviera aquí. Es lo único que tengo, junto a su cartilla del servicio militar, una carta y una postal escritas de su puño y letra a alguien. Todas están viejas y el paso de los años han dejado su huella amarillenta. Aún así, trato de buscarle un parecido con mi hijo. Es lo que hace la ilusión…

A su nieto le he contado lo que sé. No es mucho. No lo invento. No le digo que era bueno, déspota, autoritario o cariñoso, porque no lo sé. Sería engañarle. Pero, al menos, su recuerdo no morirá conmigo.

Estos días he leído su partida de defunción: un 28 de Septiembre. No lo sabía. Nunca me lo dijeron. Quizá quisieron dejarlo en el olvido por el propio dolor que podría evocar. Pero ha ocurrido. Justo cuando se está a punto de cumplir eso que llaman aniversario de un fallecimiento. Me he quedado un buen rato pensando, acariciando el papel doblado en cuatro, en cómo la vida puede matar viviendo de un zarpazo, en lugar de permitir esa cadencia en la decadencia.

Es difícil sentir algo hacia alguien a quien no has conocido. Pero es más difícil aún si nadie te ha contado mucho sobre cómo fue, cómo pensaba, cómo quería…Sin embargo, sé que fue, que existió y la vida lo mató viviendo la energía de la juventud. Me hubiera gustado tanto el haberme podido agarrar de niña a su pantalón, y haber pronunciado la palabra “papá”…

Se idealiza lo que no se tiene. Se sueña con aquello que se quiere alcanzar. Por eso nunca he querido soñar demasiado, ni con las cosas ni con las personas. Un instante, un momento: es lo único que hay, es lo que tengo.

Suena a lo lejos un tren. Se divisa lo que creo que es la máquina, porque va al principio y casi no se diferencia del resto. Ya no tiene el color del azabache. No se ve al maquinista por la velocidad de vértigo que alcanza. No da tiempo de levantar la mano para despedirse de nadie. Pasa como un suspiro. Pero lo imagino…lo imagino a él y siempre lo despido. Aunque nunca haya venido a la estación donde yo lo esperaba.

“Tenía unos grandes ojos negros y unas pestañas muy largas. Era el más guapo de todos los hermanos”. Era mi padre.

G.M.G.

Sin miedo al miedo

2010-03-05T17:21:00.000-08:00

(Dedicado a un interno a punto de obtener su Libertad Condicional)

Con los ojos perdidos, mirando al infinito, en la sección abierta, esperas impaciente, pero con mucho miedo a la vez, tu libertad definitiva.
Sé que es muy difícil para ti, que entraste muy joven entre rejas y que has pasado más de 14 años perdido en laberintos de diferentes cárceles españolas, retomar tu contacto con la sociedad.
Por eso, he querido escribirte la letra de esta canción, tratando me meterme en tu piel, para que con tu guitarra pongas el sonido que brote de tu interior y te sirva al menos para darte un poquito de fuerza.
¡Ánimo E.! Te quedan muchas experiencias buenas por vivir.

Estoy dentro de mí, librando una batalla,
el enemigo ataca, es el monstruo del miedo,
que me ahoga y sofoca, me paraliza y mata
y mi alma se rebela y otras veces se calla.

A tantos años de rejas me han condenado,
que llevo mi delito a fuego marcado,
y duelen las entrañas, me he olvidado,
perdido en el camino, acribillado.

Pero hoy me he levantado mirando al cielo,
con armadura nueva, sin miedo al miedo.

De frente afrontaré cada momento,
aunque aún me queden días de algún lamento.
Detrás de un largo infierno hay caramelos
que me darán caricias y otros afectos.

Ganaré la batalla a tantos miedos
e iré poquito a poco hacia un futuro nuevo,
que romperá barrotes de mis recuerdos,
y encontraré los sueños que tanto anhelo.

Y hoy me he levantado mirando al cielo,
con armadura nueva, sin miedo al miedo…

G.M.G.

Veinticinco minutos

2010-02-28T09:23:00.001-08:00

Has estado con ella veinticinco minutos contados con su reloj. Has llegado y te has detenido mirándola, al principio callado, temiendo algún movimiento brusco que te indicara peligro. Luego has comenzado a lanzarle tus primeras insinuaciones, tímidas, mezcladas con algunos silencios. Parecía como si de un momento a otro fueras a decidir marcharse y ella no quería que lo hicieras. Al fondo, por desgracia, la exhibición de carreras de coches con sus torrentes de ruidos presagiaban que no ibas a aguantar por mucho tiempo. Sin embargo, te has acercado un poquito más a su lado, quizá huyendo de la tormenta de motores. No entendías, cómo podían entristecer la hermosa mañana en la que el sol os regalaba su cálida caricia. Eran como demonios amenazadores en lo que había sido un campo silencioso lleno de ángeles a los que habían conseguido expulsar. Les habían ganado la guerra, y la sinrazón fue su mejor y más mortal arma. Asustada, ha permanecido quieta porque no quería tu ausencia inmediata y ha empezado a hablarte también, intentando adaptarse a ti como ha podido; la escuchabas atento y luego contestabas. Claro que tus respuestas eran breves, comparadas con las fuentes a chorros que salían de su boca. Te ha contado muchas cosas en poco tiempo, temerosa de que te marcharas sin haber vaciado su alma. De vez en cuando, recelosa, miraba el reloj: estoy cansándote, decía. ¿Cómo es posible que estés aquí durante tanto rato, que para ti tiene que ser una eternidad? Pero ahí estabas, dando un poco de quietud y de reposo a la marabunta de sus presagios de los que te estaba haciendo partícipe. Pero también te ha hablado de esperanzas, de sus planes y de sus sueños. De sensaciones que hacen que le vibre el cuerpo deseando que se hagan realidad; de sus suspiros galopantes en la noche en busca de una boca y de unos brazos, para que rodeen su cuerpo. En fin..... se ha “desnudado” contigo y ahí seguías, escuchando su alma. Sentía como si tu conversación fuera un poco de lluvia que humedecía algunos de los desiertos que aún persisten en su interior y que van perdiendo la esperanza de volver ser un pequeño vergel. La ternura que se desprendía de tu compañía hacía que se emborrachara de alegría. Tu presencia de amigo, de compañero, que ha interrumpido por un momento su recorrido le ha traído a la mente unos versos de Mario Benedetti:

“Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo”

Y ya ves, ella ha contado contigo, hasta 25 minutos compartiendo una “conversación” agradable. Increíble para un pajarillo que ha pasado volando y se ha posado, curioseando, y por casualidad, quizá percibiendo que era necesaria su presencia. Es probable que cualquier otro día, vuelvas y le digas: “estoy aquí, hablemos un ratito”.

Por mucho que se hayan empeñado algunos, la soledad no impera donde se producen momentos mágicos.

G.M.G.

La casa de las orquídeas

2010-02-28T09:13:00.000-08:00

La llevó una amiga. Aquel lugar le pareció de ensueño. Era como un pequeño palacio en medio del bosque. Recorrió con la mirada el entorno y se sintió demasiado pequeña ante el espectáculo que contemplaba: multitud de orquídeas formaban un magnífico paisaje jamás contemplado por sus ojos. De todos los colores. Majestuosas e inmensamente elegantes en su sencillez.
Nada en absoluto había cambiado desde que murió el propietario a manos de unos narcotraficantes en el altiplano, cuando se disponía a comenzar un estudio de campo con un grupo de personas, entre ellos, algún biólogo español. La belleza había sobrevivido en medio de la miseria humana. Así ocurre siempre: la naturaleza continúa imponiendo su poder. Somos una pequeña parte de ella.

Por eso supo que tenía que beberse de un trago tanta sensación. Emborracharse de todo lo hermoso que su visita le proporcionaba, hasta olvidarse de cualquier otro momento que no fuera aquél. Era muy probable que no volviera por allí. El cauce de su vida estaba a punto de dar un giro. El lecho por el que discurría no se había trazado en lugar adecuado y tarde o temprano se rebelaría. El miedo la había invadido cuando alguien le avisó de que tuviera cuidado. No quería dar crédito a lo que le habían contado. No podía creerlo. Tenían que estar equivocados. Le habrían mentido. Tal vez estaba envuelta sin haberse dado cuenta en medio de la salpicadura de una nube blanca y por supuesto tóxica. No se percibió de que la podredumbre podía estar casi rozándola. De que hay manzanas que consideras sanas que pueden querer marcharse al cesto de las destinadas a los cerdos en un afán de ambición desmedida. Por eso quería grabar en su cerebro los que preveía iban a ser los últimos momentos de su estancia entre aquellas flores que le proporcionaban paz y equilibrio. Y, sin embargo, en esa misma casa, en ese paraíso de ensueño, sólo quedaba la viuda del propietario y sus hijos, porque al co-artífice de tanta belleza por su amor a la naturaleza, al confundirlo con alguien que pudiera ir a desbaratar la “maquinaria” que clandestinamente tenían montada unos desalmados (que no desarmados), lo acribillaron con ametralladoras al igual que a otros compañeros. No hubo preguntas, sólo disparos. El español que participaba se salvó de milagro. Fueron víctimas de esas frutas en descomposición que tratan de conseguir que media humanidad débil desaparezca y los enriquezca. ¿Enriquecer, en qué? Todavía en obtener mayor putrefacción, supongo. A pesar del que el cesto donde vivan haya sido confeccionado con oro. Por desgracia este tipo de recipientes sin fondo sigue existiendo y la “muerte” andante por la calle, también.

Tenía que aceptar lo que ocurría y no podía hacer absolutamente nada para intentar que predominara la reflexión. La cautela que debía adoptar, según le habían indicado, reflejaba visos de realidad y si continuaba todo por aquel sendero no podría vivir mirando a la cara de ningún ser humano débil, destrozado y escapándosele la vida a chorros, clamando un poco de más de lo que por momentos lo transportaba a un mundo sin problemas, pero que lo llevaba camino de la no existencia física, porque la otra la había perdido hacía tiempo, cuando comenzó a satisfacer la avaricia de algunos de una manera totalmente inconsciente.

Nunca preguntó, pero observó. Sabía que si preguntaba la iban a mandar al carajo. No quiso juzgar. No era nadie para hacerlo. Simplemente no se sentía partícipe de aquel escenario. Los demás eran libres para elegir su opción de vida. No ha sabido más. Ese tipo de negocios jamás le han gustado. Ella no era ejemplo de virtudes, pero aquello no, no….

A veces, las cosas que jamás creemos que nos pueden suceder a nosotros, ocurren.

Hay momentos en los que las personas a las que se ama se van. Unas lo hacen porque las arrancan de cuajo manos llenas de crueldad o accidentes dramáticos; otras porque han cumplido su ciclo vital y pasan a formar parte de la gran energía universal; algunas, desaparecen de la vida al decidir tomar un camino opuesto y, en algunos casos, no en todos, quizá encuentran a otras que han considerado que tienen un perfume más fresco, aunque luego, éstas, puedan decir de ellos que son unos “viejos babosos a los que no se los pueden quitar de encima”. ¿Pesan tanto los viejos? Posiblemente no pesan cuando están maquillados con dinero, pero el maquillaje desaparece y no dura mucho tiempo. Comienzan entonces a salir las verdaderas arrugas, ésas que ni el mejor cirujano plástico del mundo puede hacer desaparecer. Entonces es cuando aparecen las babas.

Tal vez por eso la llevó su amiga, al conocer su pasión por las flores. Para que guardara ese bello momento. Como queriéndole decir: mira, a pesar del dolor de esta familia y a pesar de todo lo negativo que te pueda ocurrir a ti, siempre habrá orquídeas en algún lugar que te recuerden que la vida puede continuar con más serenidad.

La casa de las orquídeas, perdida en un lugar mágico, ha quedado grabada como uno de los últimos recuerdos que vivió en aquel país. Pero, a pesar del sufrimiento posterior por el derrumbe de un proyecto de vida, a pesar de las penurias por las que tendría que pasar, aún le queda la caricia de la mejor flor para la mirada.

G.M.G.

No soy quietud

2010-02-28T01:47:00.000-08:00

No soy quietud.
Soy torbellino hambriento
y guirnalda de fiestas
de amaneceres claros
y sol alegre.

No soy sollozo.
Soy esperanza
que busca las sonrisas
en los niños.

No soy rastrojo
de campos mustios
y Cierzo Fuerte.

Soy primavera suave,
flor de colores,
brillo en los ojos,
caricia fresca,
guiño de besos.
Y llevo en mi cartera
muchos abrazos,
que he recibido
y por repartir
de los que estrujan
y nos envuelven
a ti y a mí.

G.M.G.

Un pequeño latido

2010-02-28T01:02:00.001-08:00

Tal vez, esta mañana, al despertar,
he tomado conciencia del presente,
he bajado del mundo de los sueños
y me he visto desnuda,
sin ni siquiera un beso que caliente.
Tiritando de frío,
mi equipaje se mostraba tal cual, medio vacío:
me faltaba el abrigo del cariño,
una buena chaqueta de coraje,
cinturón que abrazara mis sentidos,
zapatos sin heridas
y medias sin carreras, con paisaje.
Mas, en un rinconcillo,
cubierto por un pétalo de rosa,
reliquia de otros tiempos con más brillo,
casi, casi escondido,
surgía con luz tenue, pero vivo,
un pequeño LATIDO,
retador, me invitaba a salir del olvido,
a recargar mi alma con la vida,
a volver a sentir de nuevo los sonidos
y acariciar el sol con manos de rocío.

Cubierto por un pétalo de rosa,
casi, casi escondido,
me regaló el “granuja” con un guiño,
un vestido de Luna
y me invitó a bailar con un suspiro.

G.M.G.

Cocaína

2010-02-28T00:25:00.000-08:00

Finales del siglo XIX: aíslan el principio activo que esconden sus hojas. Lo condensan, lo multiplican. Siglo XX: ya forma parte de una bebida famosa y de algún vino con propiedades –dicen- tonificantes. La machacan y la bautizan con el agua bendita del manantial del dinero.

Curiosamente serán, después, los billetes una de las vías de introducción al organismo que quiere divertirse y pasar un rato en el paraíso. De momento, la han vestido de largo y le ponen de nombre Clorhidrato de cocaína, el mote más usado: cocaína. Inspiración de cucarachas, que llegarán directas al cerebro y bailarán el baile de San Vito. Líneas que se desfiguran; metros de locura que van confeccionando la mortaja. Otra forma en la que se presenta es la llamada cocaína base (crack), que le dará buen juego al tabaco; O también, en Sulfato de cocaína (Basuko), fumata y fuga esta vez maridada con el tabaco y una beata y santa: la marihuana. Más tarde, cócteles varios llenos de alcohol, o combinados con otras drogas varias, le darán más pomposidad y potencia. Siglo XXI: España es el mayor consumidor de Europa ¡Olé por los españoles! Estamos dejando que otros hagan el mayor negocio de su vida.

El baile gusta, psicológicamente atrae: quita penas, pone euforias; hace gigantes; el deseo sexual se multiplica: ¡orgasmos ,más orgasmos…!; cabezudos, buscan más: hay que tener reservas. Aparentemente viene la agilidad mental y el mundo se queda en los pies. Orgánicamente, el cuerpo vibra, no duerme; el corazón se quiere marchar del pecho por un acelerón que posiblemente no tendrá freno si no se mete en un taller de reparación a tiempo. A veces, reventará de tanta juerga. La nariz comienza a sangrar: la vida quiere escapar a chorros y produce agujeros y deformidades en el tabique nasal. El sueño no tiene nombre y se desdibuja. Pero se sigue bailando, cada vez más. Y se comienzan a percibir formas que no existen, personajes imaginarios. Las ideas paranoicas hacen de las suyas. Los ictus pululan y dejan paralizado parte del cuerpo. El potencial sexual que suscitó en un principio, si no se sigue consumiendo cae en picado. Ya ni gatillazos, porque no quedan fuerzas y el cansancio se apodera.
La estructura del Cortex Cerebral se daña, se hace más delgada y teniendo en cuenta que ahí es dónde reside el nuestra racionalidad, si disminuye, el Sistema Límbico, del que tantas veces he hablado, que es el que controla los impulsos e instintos más primitivos, será el que predominará, originando conductas totalmente desestructuradas, impulsivas y agresivas. También hay evidencia empírica de una disminución de la Amígdala. Vamos que todo disminuye. Lo que aparentemente aumentaba, ha revertido.

La naturaleza es sabia, decimos. No nos engañemos: el hombre también es naturaleza y la cocaína corroe las neuronas, Imaginemos un cableado eléctrico mal hecho. Así está nuestro cerebro, lleno de cortocircuitos que echan chispas. Y no hay bomberos expertos en menesteres de apagar estos fuegos. Así que, más blancura para quitar cada vez más agujeros negros. Y se incrementa el infierno. Lo blanco, lo negro... Retroalimentación para huir de los problemas. Pescadilla que se muerde la cola. Cabezas que se van quedando sin cabeza. Un minuto de vida, muchos de muertes.

Pocos son los que la prueban y no repiten. La mayoría la adoran, le rinden pleitesía. Es su diosa y la necesitan.

Con el tiempo, algunos seres humanos, ciegos y en la calle, mendigan con un cartel que dice: LA VOLUNTAD, por caridad.

Que no se engañe nadie. Los consumidores de cualquier tipo de droga, están enfermos. No los llamemos viciosos, cayendo en la ignorancia. No importa que lleven traje o vayan desarrapados, tampoco que aparentemente cuiden su salud en las comidas o por el contrario sean anárquicos en la selección de alimentos. Su falta de control en el consumo de cualquier droga los domina. Y cuando algo domina, tiraniza, es muy difícil poder hacerle frente solo. Hay que pedir ayuda, aunque se sienta vergüenza de contar lo que sucede. De otra forma, la guadaña segará lo más maravilloso que se tiene: LA VIDA.

Así eres tú

2010-01-10T12:37:00.000-08:00

No quisiera volverme un recuerdo perdido
que sólo fue un instante y después no fue nada,
No quisiera en la noche dormirme
sin dejar mi caricia en tu almohada.

Eres, casi sin conocerte, un suspiro escondido
que guardo en mi interior muy, muy callada
Eres un sueño del que no quiero irme,
quiero seguir contigo acurrucada.

Así eres tú, aún en la distancia:
sosiego, torbellino y esperanza.

Esta noche

2009-12-27T06:16:00.001-08:00

Esta noche me iré a buscar tu piel
entre las frías sábanas bordadas
y tu voz entrará por mis oídos,
cálida, firme, susurro a mis espaldas.
Sentiré que respiras,
sentiré que me abrazas.
Yo me acurrucaré con un suspiro,
burlando a la desesperanza.
Te contaré en silencio lo que pienso,
te diré cómo añoro tus palabras.
Después, me besaras.
Luego, en el alba,
no importa que no estés
y vuelva a estar ardiendo la nostalgia,
si en mi noche mágica,
tú ya me has derramado toda el alma.

G.M.G.

Rejas

2009-12-27T06:05:00.001-08:00

Voces irascibles que se pierden en el ambiente y se convierten en un murmullo subido de tono; rostros variopintos: unos, teñidos de amargura y de dolor, otros de odio y muy pocos con la luz que da la serenidad.

Algunos deambulan completamente idos por el efecto la amalgama de drogas con receta o sin ella que les producen la falsa esperanza de que no pasa nada, de que no va con ellos la situación, y dormitan “amorrados” en las pequeñas mesitas. Son espectadores hieráticos fundidos con el vacío. Un televisor predomina desde una atalaya casi inalcanzable, como para muchos lo es su libertad. El tiempo es denso, los minutos no tienen prisa y golpean uno a uno los sentidos. Es tortuosa la espera de la llegada de cualquier actividad que los haga salir del recinto para respirar pequeñas sensaciones más agradables. Muchos mendigan, cuando alguien entra, un gesto de acercamiento. Otros se muestran casi desafiantes con la mirada. Los hay que vuelcan palabras en un papel desde las vísceras, apretando con fuerza el bolígrafo, haciendo con ello, sin darse cuenta, su catarsis particular. La rabia, el dolor, la desesperanza o el cariño impregna los folios o el reverso de alguna instancia inutilizada. Pequeños corrillos gritan más que dialogan. Sólo se observa complicidad entre ellos cuando hay algo que intercambiar. Entonces el sigilo impera.

Están allí porque los han condenado. Los han condenado porque han estado implicados en algo considerado fuera de la ley. Y los “estado”, a pesar de que en muchas ocasiones no sean los “siendo”, al final acaban reflejados en una sentencia dictada por un juez. La justicia, que no sabe de emociones, es injusta para muchos y no lo es para otros porque previene el desorden en la sociedad. Es fría y no resbalan lágrimas por sus mejillas cuando una puerta se cierra con un golpe seco para no abrirse, aislando del mundo exterior por un tiempo a un ser tan humano como lo es el propio juzgador.

Al penetrar en ese mundo, te das cuenta de la vulnerabilidad que nos envuelve. Ésta se constata mucho mejor en un ámbito reducido que cuando estamos inmersos en la libertad de una gran urbe. Se mastican los sentimientos, se palpan las iras llenas de capazos de adrenalina, se contienen los llantos de impotencia que se traducen a idiomas de difícil comprensión para un espectador ajeno. Pero están, pero existen. El estado de alerta es una constante. Las bombas de relojería pueden estallar en cualquier momento. Se puede casi llegar a matar por conseguir un simple paquete de cigarrillos; se le puede quitar el “marido” a otra mujer para obtener como botín parte del peculio que ésta recibe por la generosidad de su enamorado caritativo. Se confunden sentimientos, se magnifica lo positivo y lo negativo. Las ausencias familiares se clavan como puñaladas traperas, considerando responsable de las mismas al propio centro, al que culpan y maldicen. No se recuerda que cuando han estado afuera, la presencia de los más próximos, ha pasado de una manera desapercibida. No se ha valorado porque era pura rutina. Así somos: echamos en falta lo que no tenemos.

La institución trata de ser coherente y aúna a perfiles más o menos iguales en idénticos ámbitos. No siempre, por desgracia, puede conseguirlo. La población interna la satura en demasía y es necesario aprovechar espacios para que quepan todos. Es verdad , no es lo mismo cumplir la condena en un departamento de ingresos que en el de aislamiento y tampoco en un módulo en el que la prisionización y reincidencia es la protagonista que en aquél habitado por primarios. La mayoría de los que sobrepasan una determinada edad, están en enfermería. Por regla general, el propio centro penitenciario traslada de unos módulos a otros a los internos, según se valora el proceso del tratamiento. Los funcionarios también rotan. Se trata de evitar en lo posible una contaminación emocional del signo que sea y de hacer más llevadero para todos ese tiempo. La cárcel no es de seda, por supuesto. Pero entre los diferentes tipos de “tejidos”, los hay más ásperos y más suaves. No son muchos los que se pueden permitir un abogado de pago para su defensa, o abonar las cantidades que se determinen y salir en libertad provisional bajo fianza, hasta que salga su juicio.

Hay gente que lleva veintitantos años de “talego” y todavía recuerda los antiguos colchones de antaño, hechos de las hojas de las mazorcas de maíz. En su discusión con los primarios, les dicen que esto, lo de ahora, es Jauja, comparado con lo que ocurría en otros tiempos. Pero cada cual evalúa según sus vivencias y todas son respetables.

La comida –se quejan- no es buena. Es el típico rancho cocinado con más o menos acierto. Pero hay regímenes para diabéticos, musulmanes, intolerantes a la lactosa, etc. Es muy difícil que tantos paladares sean contentados, como también lo es el que todos ellos puedan disfrutar de una celda de uso individual, aunque tengan derecho a la misma, según establece el Reglamento Penitenciario, pero condicionado a que el centro disponga de espacio. Y dada la masificación existente, esto no es, por lo general, posible.

Los hay que tienen la suerte de tener peculio y a más de uno, su madre o cualquier familiar cercano, le envía, para su gasto semanal, mucho más de lo que, afuera, se asigna a la economía doméstica normal. Coca-colas, cafés, tabaco, etc., son objeto de procesiones en los economatos. Unos a otros se observan y están al acecho de quién tiene buen peculio y quién no. Los desafortunados que no reciben nada, tratan de sacar beneficio de los más favorecidos, por las buenas con un acercamiento y pidiendo por favor, o por las malas. No se andan, en ocasiones con chiquitas: dame, porque tienes, o te acordarás de mí…Los favores también se pagan y se tienen en cuenta a los deudores. Otros, que tampoco “huelen” el dinero penitenciario, trafican con la medicación que se les dispensa, para conseguir comprarse un producto de consumo popular, a pesar de los descalabros que ello pueda conllevar en sus patologías.

Adoptan, frente a los funcionarios, posturas de agresividad o de sumisión. Todo depende de cada cual y del entorno que le rodea. Es la subcultura carcelaria la que predomina. Una universidad fuera de las universidades al uso: la de la supervivencia del más fuerte. Ésa que los curte y les deja una piel casi endurecida. Pero también, el que quiere, tiene acceso a la UNED, a la incursión o continuación en el estudio de idiomas, a aprender a leer y a escribir, a continuar con los estudios básicos, al uso aparatos de gimnasia en el Polideportivo con un monitor; a Talleres Ocupaciones y no siempre, por desgracia, debido al exceso de demanda, al acceso a Talleres Productivos, en los que pueden conseguir un sueldo y la cotización a la Seguridad social.
Tienen como obligación el mantener su pequeño habitáculo limpio y desinfectado. Es necesaria la higiene, tanto personal, como de su entorno más íntimo, aunque algunos no hayan cogido en su vida una fregona ni conozcan el olor que desprende la lejía. Quizá para muchos, existen recursos a los que en la calle no han tenido acceso. El orden y la disciplina en los horarios de las comidas, en su día a día en el exterior, posiblemente no los han conocido.

Es un buen momento para poder acceder voluntariamente a un programa GAD (Grupo de Ayuda al Drogodependiente) y comenzar el camino hacia su salida del abismo. También de realizar Terapia de Violencia de Género.

Se lamentan de la falta de personal cualificado que los atienda. Y es cierto. Los Presupuestos Generales del Estado dan únicamente para lo que dan y todos pagamos los momentos que estamos atravesando. Allí, es evidente, las soluciones se quieren ya, pero no es posible. Esto quizá no sea bien entendido cuando hay una necesidad imperiosa. Tampoco lo entendemos desde el exterior.

Dicen que no es un lugar de reinserción social y reeducación. Así lo viven y así lo expresan los internos: “De aquí salimos peores” se lamentan. Es verdad que la droga se introduce, circula y se vende, a pesar de la vigilancia. Pero sé de más de uno que al cabo de los años ha dicho que en ese periodo, en el que perdió quizá la visión de lejos por la limitación arquitectónica, la incrementó en la mirada a su interior. Otros, después de conseguir su libertad definitiva vuelven a delinquir porque tras muchos años de estancia son incapaces de vivir sin esas cuatro paredes en las que estuvieron. Son los menos, pero los hay. Eligen la propia cárcel como refugio. Afuera están desorientados.

Unos reconocen su responsabilidad en el delito, otros, no. Es muy cierto que hay inocentes condenados y los errores judiciales ocurren. Las secuelas de un inocente condenado, su impotencia, tiene que ser infinita y difícil de reparar.

Muchos, últimamente, entran porque roban para conseguir pagar el alquiler de un piso y comprar comida para la subsistencia familiar. La desesperación de la crisis económica que padecemos hace que pierdan el Norte, porque somos la misma sociedad la que lo hemos perdido.
La mayoría sabe que su mayor enemigo es el compañero de al lado y no los funcionarios. Independientemente de que éstos puedan tener diferentes formas de actuación con más o menos acierto. No hay pues, en muchas ocasiones, simpatía hacia ellos. Pero cuando alguien considere que sus derechos se han vejado, pueden recurrir al Juez de Vigilancia Penitenciaria para su defensa.

Hay una especie de honor mal entendido y distorsionado y los chivatos están muy mal vistos. Chivarse significa dar poder al funcionariado, denigrando al de al lado. Y los que lo hacen pagan las consecuencias en forma de venganza por parte de los demás.

Me resisto a creer que se opine entre ellos que allí no se puede pensar, que hay que estar medio aborregado, sin salirse del rebaño. No. No lo creo. Si algo tienen libre es su cerebro que puede estar a muchos kilómetros de su infierno. Dicen que les sobra es tiempo. Pero…¿saben utilizarlo?

Los centros penitenciarios son un mal necesario. La realidad es ésa. Sé que hay mucho camino por recorrer y directrices nuevas a seguir para lograr mejores objetivos y se está en ello. Sin embargo, el comparar la situación de las instituciones españolas con otras que observamos por televisión, es absurdo. Cada uno siente lo suyo, aunque contemple tratos más degradantes en otros lugares del planeta.

Los módulos de respeto están aumentando. La diferencia en la convivencia de éstos con los normales es evidente. Sin embargo, no todos quieren hacer el tránsito hacia ellos por las normas que tienen que cumplir para permanecer allí. Es un salto cualitativo, que también está en el punto de mira de los demás.

Cada interno podría escribir un libro de sus memorias. Todos y cada uno de ellos son importantes y únicos. Pero muchos no tienen ni siquiera idea de cómo plasmar poco más que su nombre, o sus cogniciones se han aliado con el vacío a consecuencia los juegos malabares con determinadas sustancias.

Los hay que cuando salen en libertad definitiva, tienen la suerte de conservar una familia que los acoge y vuelven a comenzar una vida estable social y económicamente, pero también están, y son la mayoría, los que no tienen horizontes alagüeños. Algunos aprovechan el tiempo de su estancia para sacar lo positivo que tiene su situación adversa. Siempre hay algo. Otros no lo ven y se rebelan, dejando pasar el tiempo mordiendo su propia amargura. Es cuestión de elección. Pero no todos tienen claridad de raciocinio para elegir.

No, la cárcel no es agradable para nadie. En ella siguen estando seres humanos que no están excluidos de la sociedad y a los que hay que respetar unos Derechos Fundamentales amparados por la Constitución, salvo los que por el propio delito le son restringidos momentáneamente. Un Centro Penitenciario no deja de ser un lugar en el que el juez ha ordenado que el sentenciado cumpla allí su condena. De modo que la institución debe velar por su vida, aunque los suicidios ocurran.

Es evidente que hay muchos desgarros emocionales allí adentro. Todavía no han inventado ningún aparato que mida cuál es el grado de sufrimiento que soporta cada persona en esa situación o en cualquier otra. Es muy posible que los que son culpables del delito, ya han sido castigados anteriormente por otras cárceles del exterior de barrotes fabricados por el propio medio en el que ha crecido, inhóspito y cruel, ése que conformamos todos.

No hay alivio para ellos, ni razonamientos válidos. Quieren salir lo más pronto posible. Afortunadamente, tarde o temprano, los sonidos escalofriantes de las celdas al cerrarse, los cacheos, los escasos horizontes que se divisan desde los barrotes de las ventanas, pasarán a ser sólo como un eco. A muchos les quedará el rencor, aunque digan lo contrario. El dolor no se olvida fácilmente. La memoria existe. Es probable que esas vivencias sean tema de conversación durante muchos años, sobre todo si han sido condenados injustamente.

En definitiva, todo ese “decorado” no deja de ser un descalabro de la sociedad incluida, por supuesto, la clase política. Sin ir más lejos, cada uno de nosotros nos permitimos ser jueces de cualquier parcela de la vida de los demás en el diario caminar no habiendo sacado unas oposiciones que nos capaciten para ello.

Desde afuera, criticamos, damos alternativas, decimos que haríamos esto o aquello para que no existieran estos centros. ¿Quién tiene la mejor solución? Creo que todos resolvemos enseguida problemas desde la distancia.

Los internos dicen que allí no se puede soñar. Sin embargo, los sueños no tienen rejas de hierro que los detengan, y vuelan más allá de los ya aludidos, límites arquitectónicos. Son como los pájaros que se divisan revoloteando por allí y a los que tanto se envida porque pueden alejarse lejos. De la cárcel se sale. De la muerte física, no.

Ojalá que fluyan muchos sueños de un mañana con más y mejor horizonte.

G.M.G.

Y nacieron los Silencios

2009-12-02T13:41:00.000-08:00

Como tantas y tantas noches, ya desde hacía tiempo, sintió miedo. Y no, no es que esta emoción dejara de acompañarla durante otros momentos, sino que la ahuyentaba sumergiéndose en el bálsamo de la ausencia de su pareja por motivos laborales.
Al verlo entrar por la puerta de la casa, el corazón se le encogía y lo primero que hacía era escudriñar su cara para ver su expresión: conocía cada músculo, su posición, su forma; sabía leer en sus ojos qué actitud iba a ser la de ese momento. Pero había más, no necesitaba verlo, simplemente, al sentir sus pasos antes de acceder al domicilio, ya le auguraban si iba a haber tormenta o ronroneo, preludio de una noche de sexo, aunque esto último, la mayoría de las veces, últimamente no era el mensajero de tal actividad.
Quizá, la llegada de los velos oscuros hacían que otros, los más profundos, se descorrieran y afloraran a la superficie borbotones de reflexiones. Galopaban en su mente desde hacía tiempo suplicándole que terminara de una vez con aquella situación tan dolorosa y que no auguraba buen puerto: ya no más, ya no más, bisbiseaban desde sus adentros… Eran los instantes de más claridad de su yo interior, de los deseos de diferentes amaneceres.
Lo había amado, sí, quizá demasiado. Tanto, que al principio no dio importancia a la existencia de palabras humillantes que fueron supliendo los halagos iniciales de la relación. Pasó de ser la mejor mujer a la más inútil ante él, de la más admirada, a la más estúpida.
Y los días se sucedían y la frialdad y el desprecio con el que la trataba, se elevaban exponencialmente. No supo cuándo comenzaron a nacer los silencios, pero laceraban cada poro de su piel con un lenguaje que gritaba. La acribillaba con la ignorancia. Transcurrían largos periodos de tiempo en la mudez más absoluta. A veces, tras algún tipo de discusión o sin que la hubiera habido.
Simplemente porque estaba en desacuerdo con algo y era su forma de expresarlo. Pero lo peor llegaba cuando ese comportamiento lo trasladaba a su hijo. Así se vengaba de ella de una manera más cruel. Sabía perfectamente que le multiplicaba el daño. Era un comportamiento inmaduro y deleznable, pero él lo utilizaba y ella no tenía posibilidad alguna de cercanía para preguntarle qué le ocurría. Ya lo había intentado muchas veces y comprobó que exacerbaba su ira.
Luego llegaron las patadas a los muebles, la desaparición de algunas llaves quizá portadoras de secretos que no quería que los pudiera descubrir, los empujones, los carajos, los controles de la compra cotidiana, los…los…los…
Pero callaba y aceptaba lo inaceptable.
Observaba el televisor: otra noticia más de una nueva muerte por Violencia de Género. Era un chorreo constante. Algunas cadenas no se limitaban a narrar el suceso, sino que también lo escenificaban para preñar con morbo más audiencias. Las agresiones no tenían edad ni condición social. Ocurría igual entre parejas recientes o en aquellas que llevaban muchos años de convivencia; entre las clases bajas y las altas. No había distinción.
Se invitaba siempre a las mujeres a no aguantar, a no ocultar el infierno que pudieran padecer, porque tenían derecho a disfrutar de ser amadas y no despreciadas. Las estadísticas afirmaban que en el último año se habían incrementado las denuncias por malos tratos. Pero algo le decía que lo que contemplaba narrado de una manera tan brutal en los medios de comunicación nunca podría ocurrirle a ella. La podía golpear, insultar, pero no llegaría jamás a los desenlaces que observaba en esos casos. Él no era tan mala persona. En el fondo, quería pensar que no le sucedería semejante desgracia. Era cosa de los demás. No podía dejarse amedrentar por otros miedos. Tenía que relativizar. Al fin y al cabo, seguía con ella y creía que no la había dejado de querer. Sería mucho peor estar sola y con pocos recursos para seguir adelante.
Buscaba en las librerías libros relativos a los malos tratos: Las mujeres que aman demasiado, Algún amor que no mate… Un impulso irrefrenable la llevaba a comprarlos y a empaparse de su contenido, pero al mismo tiempo, una vez leídos, era como si los rechazara porque no aludían a su situación.
Parecían historias totalmente ajenas. Lo suyo era distinto. Esas historias no tenían nada que ver con ella.
-Este año me voy de vacaciones solo, le dijo, una vez en la cama.
-¿Qué ocurre? -respondió.
-Simplemente que no quiero tener a nadie a mi lado –contestó.
Atónita, se le acercó, queriéndole expresar un signo de cariño, y lo fue a besar en la mejilla. Él, en un gesto rápido, la cogió bruscamente, y se posicionó sobre ella como el animal que impone el sexo no deseado por la otra parte. No hubo más palabras. Una vez que satisfizo su instinto, se dio media vuelta y se durmió.
Totalmente humillada, las lágrimas comenzaron a correr por su cara. Era un llanto mudo. Tenía miedo de poderlo despertar y que su reacción fuera más violenta. Le había hecho daño. Le dolía todavía la fuerza de sus brazos en sus muñecas en desenfrenado acto de posesión. En estado de alerta y callada, esperó a sentir a su lado la respiración propia de un sueño profundo. En otras ocasiones se había quedado quieta, completamente paralizada esperando ver amanecer. Pero esta vez, llegado ese momento, se levantó sigilosamente, sin encender ninguna luz, dirigiéndose al salón. Cogió el teléfono y marcó un número para pedir ayuda. Ya no podía más. Al otro lado, una voz le repetía: “Dígame, dígame”. Ella contestaba, pero la otra persona no la escuchaba. Aunque no podía elevar mucho el tono de voz, era el suficiente para que a su interlocutor le llegara. Colgó. Volvió a llamar y ocurrió exactamente lo mismo. Tenía un teléfono ya antiguo y pensó que tal vez pudiera estar estropeado Observó el aparato y como llevada por una intuición interior, desenroscó la parte en la que creía estaba el micrófono. ¡No había nada! ¡Él lo había quitado para que no pudiera ponerse en contacto con nadie! Miró debajo del sofá, intentando encontrarlo, pero toda búsqueda resultó inútil. Pensó inmediatamente en llamar desde el móvil, sin embargo, lo había dejado dentro de su bolso en el armario ropero del dormitorio común y eran demasiadas las probabilidades de que él se enterara si volvía a entrar. Un riesgo muy elevado que no podía correr.
La desesperación y el desasosiego se le apoderó, pero la firmeza también. No podía seguir así. Llevaba demasiado tiempo en el que sucesos como aquél ocurrían muy asiduamente. Ya en una ocasión en la que se negó a entregarle su cuerpo, tras pegarle una sonora bofetada, la despachó del dormitorio diciéndole que esa noche no dormiría allí. Que se fuera a la habitación de su hijo.
En pijama y zapatillas, sigilosamente, sin apenas hacer ruido, se bajó a la calle. Sintió un frío helador. El viento arañó su cara y estremecida, cruzó los brazos sobre su pecho buscando protección. Tuvo muy clara su dirección: la comisaría más próxima. Impulsada por una fuerza sobrenatural aceleró el paso. Apenas circulaban coches. No eran horas de vida, sino de reposo, de quietud. Casi toda la ciudad dormía. Sólo la acompañó durante un tramo el sonido emitido por un autillo posado en la rama de un árbol, que le sirvió como un eco que fortalecía su decisión. La noche había caído implacable con ausencia de luna y sin apenas estrellas. Sin embargo, presagió en el nuevo silencio que la envolvía, que esa madrugada siguiente iba a comenzar de una forma diferente y mejor: ser, por primera vez desde hacía mucho tiempo, ella misma con su autoestima y libertad recuperada.

G.M.G.

La guitarra calló

2009-11-12T22:26:00.001-08:00

Estaba el cielo limpio
y la tarde tediosa olía a transparencia,
cuando los lamentos de la guitarra
se columpiaban en los árboles,
haciendo versos a los pájaros.
No quería escucharlos,
pero martilleaban mi cerebro
con carcajadas
y podía ver más allá del momento.

La guitarra calló
y nuestros sueños enmudecieron.

G.M.G.

A Morés

2009-11-03T07:49:00.001-08:00

Fui a recoger silencios

en tus tierras de partos indoloros
y me dieron sus alas los gorriones
para poder volar.

Pude ver caras limpias
asomarse a las casas sin llave
y hombres que dibujaban surcos
con manos diáfanas.

Volé sobre el castillo
centinela de llantos y sonrisas,
borracho de canciones de mujeres
y guiños de sol.

Escuché los latidos
de corazones solos, compañeros de nada
y novios del pasado.

Y me encontré conmigo,
al lado de los niños en la escuela,
aprendiendo a quererte.

G.M.G.

La Pili

2009-11-02T22:58:00.000-08:00

Su cuerpo pequeño, casi ya sin vida, fue descubierto en un contenedor de basura. Era invierno, época en que los hielos campan a sus anchas. Pero en aquel lugar, al igual que en otros, hubo algún corazón más gélido que las crudas heladas atmosféricas.

Dentro del aparente desierto amanecer, alguien oyó un llanto. Buscó el punto del que provenía y la descubrió. Su carica estaba casi amoratada por la intemperie que se encela con los organismos más carentes de energía, con los que todavía no tienen fortaleza para hacerle frente.

La llevaron a un orfanato y, por supuesto, le pusieron un nombre. Uno cualquiera, porque no había tras él ningún atisbo de afecto, salvo el que despertó la misericordia de la persona que la encontró. Y no fue precisamente quien le asignó una identidad. Nadie la reclamó. Nadie indagó quiénes eran sus padres. Todavía no se utilizaba la prueba del ADN.
*
Creció con carencias de afecto. Siempre sola, salvo la compañía de los superiores del centro en el que estaba y el de los otros niños vecinos de cunas y camas. Su comportamiento, comparado con el de los demás de su edad que acompasaban su vida, era extraño. Aunque sí tenía alegría y ganas de jugar en los recreos, ya que ante todo era una niña. Sin embargo, le costó estudiar. A los libros, incluidos los de cuentos, no quería ni verlos. Pero aprendió. No sé cómo lo hizo, pero aprendió. Atendía y tenía capacidad de memoria, razonamiento y comprensión. Se rebelaba ante cualquier cosa que le viniera impuesta.

La institución que se hizo cargo de su primera infancia, pronto se hartó de su comportamiento demasiado impulsivo y con muchas salidas de tono. Porque la Pili, muy a menudo, gritaba y armaba grescas entre los demás niños. No, no era muy grato el tenerla allí por más tiempo. Acarreaba demasiado gasto de energía para controlarla. Así que la trasladaron a otro orfanato. Y luego a otro y después …al siguiente…
La falta de control de sus impulsos hizo que quisieran doblegarlos de una manera artificial: con fármacos. Había que detener tantos prontos conflictivos Fueron incontables los diferentes tratamientos a los que la sometieron. Hubo primero un diagnóstico médico psiquiátrico: trastorno antisocial de la personalidad. Después…? Después…ni siquiera sabían realmente qué era lo que tenía. El coctel de medicinas y demás drogas legales comenzó a hacer de las suyas en su pequeño cerebro y pasó a ser una adolescente completamente medicada con la correspondiente desestructuración conductual mucho más acusada. A veces dormitaba por el peso químico. Otras, bailaba desenfrenadamente, siempre con buen ritmo al son de la música. Y en ocasiones, estaba muy triste, con la mirada perdida en algún otro mundo imaginario.

La adolescencia, esa época en la que la confusión reina ante el descubrimiento de los problemas que puede acarrear la vida, no tuvo el cauce que debiera. Nadie le enseñó, nadie pudo contenerla. Así que no supo solucionar sus problemas. Simplemente usaba lo que tenía más a mano y era una enorme fuerza muscular que había comenzado a desarrollar como consecuencia de las peleas en las que participaba. Su apariencia no respondía a la de una joven, sino a la de alguien esculpida para la adversidad y no precisamente en un gimnasio. No podía estar quieta, parecía que tenía resortes que continuamente la llevaban de un lugar a otro.

Cuando fue mayor de edad tuvo que salir del centro en el que se encontraba. Pasó a vivir en la indigencia, dentro del supuesto abrigo de los cajeros de bancos.

Robaba para comer; era una experta en coger coches “prestados” para conducir temerariamente y luego contarlo con satisfacción; traficaba, consumía por calmar –imagino- el dolor de la amargura; practicaba el sexo como cualquier animal que se aparea para acallar la llamada de sus hormonas, y tenía como compañeros a otros indigentes de la ciudad en la que, al final, fijó su residencia. Quizá nunca estuvo empadronada. Sí que lo estuvo en la cárcel, porque en varias de sus muchas fechorías acabó allí. Pero sus estancias no eran prolongadas. Escasamente de meses. Realmente, creo que los jueces ya no sabían qué hacer con ella. Después, volvía de nuevo a los albergues. En uno de ellos siempre tuvo una cama preparada, ya que a una de las personas responsables le despertó lástima y sabía que podía ocurrir cualquier cosa, en cualquier momento y en cualquier lugar. Eso sí, si alguien le preguntaba por el lugar en el que pasaba las noches, decía que tenía reserva en un hotel para dormir.

Era famosa por sus cotoneo al bailar, pero también por su manipulación. Debieran de haberle dado un máster en habilidades para manejar a la gente. Sonreía siempre, salvo cuando se enzarzaba con alguien porque le llevaba la contraria. La muy puñetera elegía bien a los compañeros de tropelías y complicidades, aunque no eran muchos, ya que desconfiaba de todos y de todo. Andaba siempre al acecho de por dónde le podían venir sorpresas desagradables.

Su rostro denotaba alguna anomalía, pero no precisamente de origen genético, aunque no se averiguó nunca, sino producto de los de la medicación no adecuada. La etiología de su supuesta enfermedad –si es la que tenía-, nunca se supo. Vendía su medicación, cuando la tenía, para poder comprarse tabaco, drogas, refrescos o bocadillos. Alcohol nunca consumió. Iba muy limpia. No sé cómo lo hacía, pero en ningún momento la vi desaliñada. Además, presumía. ¡Demonios si era presumida!

No supo lo que era el trabajo. Vivió a su aire. Quizá no hubiera habido ninguna regla que hubiera aceptado ni ninguna metodología a seguir. Simplemente se limitaba a sobrevivir. No tenía normas que la contuvieran.
Por algunas circunstancias de la vida, la conocí. No mucho, porque marcaba las distancias. Era como si tuviera miedo a quedar de alguna manera marcada por algún atisbo de cariño.

Un día, en la ciudad, escuché una voz que gritaba mi nombre. Asombrada me volví y vi una bicicleta que venía a toda velocidad en dirección contraria. Le dije que si sabía lo que estaba haciendo, que podía tener o provocar una accidente. Me hizo un gesto con los hombros como dándome a entender que le daba igual. Creo que en alguna ocasión me comentó que no sentía el dolor físico. No la vi llorar. Me imagino que, en soledad, posiblemente lo haría. O quizá no, porque estaba endurecida con la coraza de la marginación.

Así era ella: fuerte, con aspecto de lo que se denomina “chicazo”, pelo corto y ojos grandes abiertos al mundo. No perdía detalle de nada.

Me enteré de que había muerto. La habían encontrado ya sin vida. No supe que le ocurrió. No tendría ni treinta y tres años. Aparentaba más.

Cuando paso por el lugar en el que la vi por última vez con la bici, siempre sonrío, como me sonrió ella aquella tarde, y la recuerdo. Porque si algo tenía la Pili, era que sabía demostrar un “medio afecto” hacia algunas personas. Creo que, a pesar de que fui rígida con ella en algún momento y de que incluso la increpé dando lugar a uno de sus muchos comportamientos manipuladores: el golpearse repetidas veces con la cabeza contra la pared para doblegar al otro, cuando la contradecía, creció entre las dos una simpatía. Nunca quiso demasiado acercamiento. Marcaba las distancias. Iba a su aire. Pero sabía que no me engañaba, que conmigo las tácticas que utilizaba no le servían. Quizá la primera vez, sí, pero las siguientes, no. Por eso me respetaba.

Su nacimiento fue anónimo y también su muerte fue de la misma forma. Hay personas que vienen al mundo simplemente para ser sombras que pululan por entre tanto nombre propio. Estoy segura de que alguna de ellas tiene en su interior mucho más humanidad que la que nosotros, como sociedad, le hemos ofrecido.

Le decía que era una agitadora de ambientes. Ella me decía que yo hacía lo mismo, pero en fino. ¡Sería granuja!

Me la imagino, allá donde esté, revolucionando a María Santísima y, seguramente, bailando salsa. Era su fuerte.

"Miss Sin Techo"

2009-11-02T02:47:00.000-08:00

Vergüenza, pura vergüenza siento de pertenecer a la condición humana, ya organizar un concurso para poner una corona a alguien que hace mucho tiempo la lleva de espinas sobre su cabeza no tiene nombre. Esto es lo que han hecho en Bélgica. La mujer ganadora que ha conseguido la dignidad de poder tener un techo durante un año ha sido Thérèse Van Belle, de 58 años. Elocuente su apellido final, sí. Quizá ha podido inclinar la balanza a su favor, además de mostrar verdaderos deseos de cambiar de vida, y una magnífica forma de expresarse. Eran los requisitos para participar. Claro, también ha habido premio de consolación para las otras diez no ganadoras. Sin embargo, no creo que sea el de darles una habitación con medio techo.
Han utilizado la posible “belleza” de una mujer sin techo. ¿Y los y las demás que deambulan por las calles…? ¿Van a seguir durmiendo bajo las estrellas con la única manta que la proporcionada por unos cartones recogidos de las basuras?
Sólo los que ya ni siquiera saben lo que son, porque pesa sobre sus espaldas el tiempo de permanencia en esa situación, podrán en algún caso decir que no quieren cambiar de vida. Cuando el deterioro ha llegado a su máxima expresión, es cuando la persona ya ni siquiera reconoce su identidad y todo le da igual.
Para llevar a cabo semejante concurso, se han escudado en sensibilizar a la sociedad de las consecuencias de ser indigente. ¿Hasta esto estamos llegando? ¿Realmente como sociedad nos tenemos que sensibilizar ante estas situaciones de esta forma?
Me imagino a los espectadores. Algunos quizá habrán llevado a sus perritos o gatitos vestidos y de peluquería con lo último que esté de moda canina o gatuna (que no es que tenga nada en contra de los animales, al contrario, ya que son más nobles y leales que muchas personas) o habrán lucido ellos mismos trajes de alta costura. Eso sí, con la compra de una entrada se estarán satisfechos de que con su limosna han contribuido a que una desdichada mujer pueda dormir bajo techo durante una temporada. ¡Pobrecita… da tanta lástima!
Salgan a la calle. Pregunten a los que no tienen donde caerse muertos. Los hay y cada día más. Pronto, posiblemente yo pueda ser uno de ellos. Pero aunque me brindaran la oportunidad de concursar en tamaña monstruosidad de circo, no me presentaría. La manipulación es evidente. El jugar con la miseria de la gente parece que da morbo.
Han utilizado cuerpos demacrados. Los han hecho desfilar por una pasarela maquillados con el artificio de unos momentos de gloria. Han convertido, en definitiva, a la miseria en un espectáculo: ¡Señores, pasen y vean cómo los pordioseros (en este caso, mujeres) van a ser devorados por leonas miradas sanguinolentas! ¡Disfruten del espectáculo!
Afortunadamente ha habido críticas al hecho. Y los artífices de tamaña imbecilidad (por decir algo) se han dignado alegar que no lo van a repetir, ya que sería imposible reunir de nuevo a un grupo de esas características. ¡¿?! ¡¿Están en otro mundo o se tienen que hacer ver por un psiquiatra?! ¿Por qué no han pensado con las pocas neuronas que les queden sanas en hacer algo que realmente sacara de los infiernos a esta gente?
Indigentes hay muchos y sin diferencia de sexo. Sinvergüenzas en la sociedad, que tienen una cama donde dormir y que notan un garbanzo debajo de siete colchones, alardeando de su misericordia y piedad con los más desfavorecidos, también sobran.

Tú no sabrás nunca que te quiero

2009-11-02T01:22:00.001-08:00

No, tú no sabrás nunca que te quiero,
soy actriz, sé callar mis sentimientos
y aunque mis sueños los asfixie dentro,
me queda tu recuerdo prisionero.

No, tú no sabrás nunca cómo espero
que llegue en cualquier día ese momento
en que tu voz me la transporte el viento
y convierta mi cara en un lucero.

Soy esperanza, llanto, esfuerzo quedo,
sonrisa, ilusión, brisa, mas...no puedo
ser tu protagonista en este estreno.

Soy sólo una Carpanta de la vida,
la Blancanieves que quiere estar dormida
y soñar con tu amor, Capitán Trueno.

G.M.G.

Gloria Mateo Grima

Y a ti qué más te da...

Mensaje para Antonio, allá dónde se haya escondido.

Pendientes de cerezas y el manantial

Cómo inventar un sueño

JOSE ANTONIO LABORDETA-ZARAGOZA 2010-ME ESTOY QUEDANDO SIN TI....wmv

Carmen Posadas

A TI QUE EXISTES

María Dolores Pradera y Los Secretos - Que te vaya bonito

A TI QUE EXISTES SIN DARTE CUENTA

Telaraña

SI ACASO OS PREGUNTAN

ESTA NOCHE

Hoy no me queda tiempo

Y Dios también lloró (Dedicado a todas las mujeres maltratadas)

Busco tu voz

No sé cuándo será...ni si será siquiera...

Y ASÍ VAMOS LOS DOS...

Vestida de Luna

QUIERO SER

"El Rubio" (Amor de adolescente)

"Manuela" (Dedicado a la mujer que más influyó en mi vida: mi abuela"

"Y DESPUÉS, SIMPLEMENTE, TE REGALO UNA ROSA..."

LADRONA

Mario Vargas Llosa

Si acaso os preguntan...

En un conjuro

DUERMES

Cuentos de hadas

-MIEDO-

Destino: "Urgente para hoy, hacia mi vida"

En memoria de Omayra

A José Antonio Labordeta

¡Por favor!, ¡¿uno rápido?!

¿Amores o amoríos maduros?

Sheila Herrero

Salvador Contreras "El gitano poeta"

**Lágrimas**

Deseo amor sincero, engaños, no.

Tengo miedo de despertar del sueño

Muchas gracias al Centro Penitenciario de Daroca (Zaragoza)

Yo no puedo quererte de este modo

Las bragas de la memoria

Cocaína

Necesita ayuda

Sólo un junco caído

Mañana, por la tarde...

Buscando a Mafalda

Despertó la mujer

Más primaveras

Si alguna vez me buscas

¡Necesito beberme otra jarra de vida!

El ayer ya no existe

En el columpio

Era mi padre

Sin miedo al miedo

Veinticinco minutos

La casa de las orquídeas

No soy quietud

Un pequeño latido

Cocaína

Así eres tú

Esta noche

Rejas

Y nacieron los Silencios

La guitarra calló

A Morés

La Pili

"Miss Sin Techo"

Tú no sabrás nunca que te quiero

Lágrimas