Relato: ELLA

El sonido de unos pasos tranquilos era lo único que se escuchaba esa noche. Pero no los notaba nadie, solo ella. Eran los suyos. A pesar de todo, debía ser cauta. Tal vez alguien pudiera descubrirla.
Al menos una vez a la semana salía de su letargo impuesto. Buscaba la libertad. Aprovechaba los momentos en los que la poca gente que quedaba ya en el pueblo perdía la conciencia por el sueño.

Caminaba erguida, con el pelo largo y suelto por la espalda. Había dejado su mantilla y el rosario de avellanas herméticamente guardados en el lugar definitivo en el que la acompañaban y del que acababa de salir.

Sentía cómo la carretera la saludaba. Las ramas de algunos plataneros aún permanecían entrelazadas. No querían separarse. 
Había cambiado todo un poco y sintió tristeza: el puente del río no era el mismo, la losa de fregar o de lavar  que ella usaba y en la que tantas veces había cantado la copla "El día en que nací yo, qué planeta reinaría, por donde quiera que voy, que mala estrella me guía", tampoco estaba. Ni siquiera los juncos eran los mismos. 

Recordaba aquellos momentos. Eran casi las únicas salidas en las que su voz se expresaba sin miedo.

Siguió caminando. Quería llegar a su casica, que estaba un poco alejada, justo al lado de las traviesas de las vías del tren. Sabía perfectamente que ya no era de ella. Los consejos que dejé escritos en mi carta -se dijo- no han durado mucho.


Los trenes de pasajeros que veía pasar desde su ventana, apenas llevaban vidas. La alta velocidad había desviado la ruta. Era como si todo necesitara pasar más rápidamente. Hasta la vida.

Llegó a la que fue su casa. El rosal que plantó al pie de la escalera había desaparecido. Tal vez murió cuando me fui definitivamente -pensó.
Entró sin llaves. Estaba vacía . Ni siquiera quedaba un rastro de las sillas de anea con cojines confortables; tampoco de sus macetas de colores pintadas por uno de sus hijos. A pesar de todo se sentía feliz. Notaba que su esencia permanecía. La más auténtica. La que tanto ocultó. 

Comenzó a bailar haciendo movimientos dulces. El pelo la acompasaba. Cerraba los ojos y soñaba. Eran momentos hermosos. Se inventaba otra vida. La que le hubiera gustado vivir y no pudo ser. Se sentía libre. Nadie le imponía en aquella casa el martirio de la soledad en compañía.

Allí ahora era ELLA, sin ataduras.

Antes de despuntar el alba, rendida por su desfogue buscado, deshizo el recorrido que la llevó hasta allí. Se despidió hasta otro momento. Volvería.

Gloria Mateo Grima