Recopilación de los mejores pasodobles

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Andrés Segovia--Asturias

Moncho Borrajo-Golfus Hispanicus-Teatro Princial de Zaragoza

“¡Señoras, señores, quedan solo tres palotes para comenzar la función!”

Así se nos anunciaba por los altavoces el inicio de Golfus Hispánicus.

Y estábamos deseando de que los palotes se fueran agotando. El tiempo, al menos para mí, se hizo eterno,...tres, dos, uno...

De repente, el escenario se llenó de vida. Muchos rostros con rictus de amargura y frío en las entrañas, víctimas aplastadas por una gran cantidad de pezuñas pesadas con bolsillos repletos y conciencias huecas, olvidamos casi durante tres horas, el óxido que nos desgasta lentamente, sibilinamente... Diría que hasta va despellejando nuestra condición de seres humanos vivos.

Hispania se repite sin aprender de los errores cometidos en tiempos pasados. Somos así de zopencos.

Muchos Golfus Hispánicus se aprovechan del momento y pululan al acecho para cualquier metedura de mano. Como bien dice este gran actor Moncho Borrajo, en otros tiempos a estos desalmados los mataban, sin embargo, ahora los condecoran asignándoles cargos públicos. Así tienen algunos, presuntamente, la posibilidad de seguir llenando su saco para, incluso, ocultarlo en las profundidades más recónditas con destino a su futuro, mucho más cierto y más solucionado que el que tendremos algunos de los que en algún tiempo creímos en ellos. No importa su ideología. Se les reconoce fácilmente por Golfus Hispánicus.

¡Ojo!, son estercoleros de basuras putrefactas. Ni siquiera pueden cogerse de dentro de los contenedores, cuando vayamos a buscar en ellos comida porque en nuestra casa no haya ni para un diente.

Sí, nos olvidamos durante toda la función de la ponzoña que está desgastando nuestro sistema inmunológico, porque nos vimos arropados por unas palabras restauradoras del honor de los que sufren-sufrimos, con las que nos envolvió este maestro de la tragicomedia, en su ternura.

Los dos,  Moncho Borrajo (magistral) y Antonio Campos (en una muy buena y difícil actuación),  nos dieron una dosis enorme de energía y salimos del teatro con una sonrisa y algún sueño perdido en aras de recuperación. Además...¡caray  la potencia que escondía el fiel servidor mudo!

Las reflexiones ácidas de Moncho Borrajo, sobre lo que acontece en nuestro entorno, contempladas desde la perspectiva del humor fueron un chute de esperanza y confianza en nosotros mismos.
Tal vez, como  él nos dijo,  desde esa enorme humanidad y sensibilidad, salimos del precioso Teatro Principal, más vivos, valorando lo grandes que somos con gestos tan pequeños  como el de cogernos de la mano, decirnos un “te quiero” y saber que los pesados palotes que todavía nos quedan por afrontar para que comience otra función, se disiparán y no serán quimeras.

El fiel servidor mudo, pero no sordo, por el milagro de unos dioses que no existen, finalmente habló. Signo inequívoco de que cada uno de nosotros tenemos la energía suficiente como para que se nos escuche. ¡No dejemos que la sofoquen!¡Hispania, como bien apuntó el maestro, está en nuestras manos!

En Zaragoza, Moncho Borrajo, que se metió literalmente a la gente en el bote, y Antonio Campos nos dejaron uno de los mejores antidepresivos para estos malos momentos: tocamos palmas, participamos e, incluso,  5 caballeros subieron al escenario. 
Eres el malabarista más hábil que  he conocido para hacer con  palabras que los espectadores te dijeron aleatoriamente, canciones  preciosas y totalmente improvisadas.MIL GRACIAS POR TODO..

¡Señores, señoras, faltan solo tres palotes para que comience otra función de Golfus Hispánicus! ¡NO SE LA PIERDAN !

(TEATRO PRINCIPAL DE ZARAGOZA HASTA EL DÍA 9 DE DICIEMBRE DE 2012)

Gloria Mateo Grima

Contra la violencia a la mujer

Para potenciar nuestra autoestima

Sergio y Estibaliz - Piel ( Te llamaban Piel) Subtitulado

Rocío Dúrcal - Ya te olvidé - 1991

Rocío Dúrcal - Fue tan poco tu cariño - Homenaje 50 años

Ricardo Igea - Besos

El patio de su casa no era particular

EL PATIO DE SU CASA NO ERA PARTICULAR

Así ha sido. El patio de la casa de la persona que se ha suicidado en Granada no era particular. No era de él, no. Era particular del banco. Por eso, éste ha hecho uso de su propiedad...

No importan los dramas, los destrozos humanos. No importa nada, salvo el dinero.

Callado, sin decir nada, este granadino no ha podido más. A los cincuenta y tantos años le ha importado su vida un pimiento. La desesperación se lo ha tragado; la impotencia ha taladrado sus emociones. No ha querido ver cómo le hacían salir de las 4 paredes que han arropado gran parte de su vida. No ha querido seguir sufriendo. Ha echado la llave, antes, su llave más íntima y particular. No ha dado lugar a que le llevaran la orden de desalojo. El banco, por medio de los agentes judiciales, ha encontrado a un interlocutor sordo. Ahora tiene una victoria más, unos ladrillos más. No importa que haya una vida menos.

Ansiolíticos, antidepresivos, hipnóticos, etc. han aumentado en los botiquines de las casas llenas de gente enferma de falta de trabajo, de deudas, desesperación, estrés, tristeza, desesperanza, de hambre de justicia...

Cuando los recortes no sirven ni para fabricar una mísera manta de retales que cobije la desnudez del ser humano. ¿A dónde conducen? Seguramente a la supervivencia de los que tienen los bolsillos más llenos. Todos los demás...ni zurcidos los jirones, podrán, podremos, volver a tener ebozos de bolsillos.

Espero, deseo y necesito pensar que todavía pueda haber algo de cordura en este mundo de números.
Sigo queriendo ver una brizna de humanidad entre tanta basura. 
¡Luchemos todos por ello!

G.M.G.

Para todos los hombres y mujeres

En el silencio

No oigo nada,

pero escucho

lo que hasta mis oídos

va trayendo la calma:

un susurro delicioso de voces

que acarician,

y me encuentro a mí misma.

No tengo ningún miedo:

miles de mariposas

me acompañan
y bailo por el aire
entre sus alas.

Hoy me he puesto de largo.
Tengo fuerza en el alma.




G.M.G.

Recordando a Luis Verdú-In Memoriam

Dicen que la copla expresa

los sentires muy internos,

que a veces son torbellinos

mezcla de alegría y miedo,

de caricias y de penas

de ilusiones y de sueños,

de desamores profundos

o pasión de fuego intenso.

La copla grita y susurra,

roza la piel en silencio.

Hoy, la sonanta se queja,

lanza al cielo su lamento

porque ya no la acarician

las manos de un gran maestro.

Se fue en busca de más coplas.

y otra guitarra, de lejos,

con notas del firmamento,

suena con guiños de vida,

porque Luis Verdú la toca

viviendo, aun estando muerto.

(No importa la fecha, siempre estará en nuestro recuerdo)

www.zaragoza-ciudad.com/fernandogonzalez

G.M.G.

No le digas "Te quiero" solo en la cama...

Día mundial contra el cáncer de mama- Hubo una vez un hombre...

Hoy es un día importante para apoyar a todas las mujeres que han padecido, padecen o padecerán un cáncer de mama. 

Esto de que haya fechas en el calendario designadas a recordar tal o cual problemática es todavía necesario porque significa que queda mucho por hacer. 

Contaré una historia real y de no hace mucho tiempo:

Una mujer que padecía una patología mamaria en la que subyacía un problema hormonal y que podía derivar en un futuro un cáncer de mama, harta del dolor producido por la tensión mamaria que sufría en los pechos  todos los meses durante la ovulación, habló con su médico y le dijo que por qué no se los extirpaba, porque así, muerto el perro se acabó la rabia. El especialista, acertadamente, le dijo que él mismo, cuando viera que hubiera necesidad de intervenir, se lo aconsejaría.

Al llegar a casa, la mujer se lo comentó a su marido y éste, mirándola  irónicamente le dijo: ¿Y si te tuvieran que quitar los pechos, qué te quedaría?

Estaba claro que lo que al individuo ya no le quedaba era cerebro.El mutilado mental era él y no merecía la pena.    

El dolor de ella se incrementó en ese momento. Pero solo en ese momento, ya que afortunadamente tomó conciencia de lo válida que era y de que pasara lo que pasara, iba  a luchar porque su vida era lo más importante, a pesar de aquel energúmeno. 
Después, el susodicho siguió paseándose con su piel de cordero, ocultado su verdadera personalidad. 

Esto ocurrió no hace mucho. No es ficción. Esa mujer era yo.

¡Chapeau por las mujeres valientes; por todas las que al amanecer tienen un brillo en los ojos, aunque su cabeza brille por su falta de pelo debido a la quimioterapia! ¡Olé por todas las mujeres que han tenido y siguen con fuerza para ayudar a otras, habiendo remontado su enfermedad anteriormente! ¡Requetebién por todos los hombres que viven con parejas que están pasando malos momentos y se involucran de tal manera que el proceso de recuperación lo viven como un "NOSOTROS": "ahora nos toca descansar de las sesiones, etc.!

Todas las mujeres somos mucho más que un aspecto físico. Todas las mujeres somos MUJERES CON MAYÚSCULAS. 

¡EL CÁNCER DE MAMA, INTERVENIDO A TIEMPO, SE PUEDE CURAR!

 G.M.G.

Violencia de u hombre y una mujer bajo el mismo techo

Como todos los días, él preparó la comida. No, no cocinaba ella. Simplemente se ocupaba de comprar lo que su marido le dejaba indicado en una nota. Palabras mudas... 

Y como todos los días, también le puso el plato en la mesa a su mujer. Luego se dirigió hacia su habitación. Allí, en el santuario individual, comía, veía la tele con la compañía de sí mismo. 

Dormían en habitaciones separadas. Hacían la vida en lugares distintos de la casa. Mascullaban entre dientes y a media voz frases del uno hacia el otro. Luego... el vacío.

El escenario: un piso compartido por dos personas partidas y perdidas en un laberinto de rencores. Teatro en varios actos. La función continuaba las 24 horas. Ni siquiera la noche daba respiro entre las turbulencias de los desvelos. Llanto, dolor, rabia, desamor...

Cualquiera que los conociera en su entorno contaría que la mujer se mostraba continuamente alterada. Que sus gestos delataban desequilibrio emocional, que hasta en el vestir era desaliñada. Parecía que todo le daba igual. En definitiva, dirían que era el tipo de mujer con la que no se podría vivir sin padecer un infierno. La antítesis de lo que un hombre puede desear como pareja.

El marido, por el contrario, desprendía serenidad y dominio de sí mismo. Siempre elegante, trajeado. Cordial y agradable con todo el mundo. Nunca levantaba la voz y siempre atento a su esposa, con la sonrisa encasquillada en los labios. Matrimonio bien avenido. Simpáticos. Sin problemas evidentes.

Eso en la calle.

Pero dentro del piso de ambos reinaba el silencio más absoluto: días, meses sin dirigirse la palabra. Cuerpos que compartían un techo,almas heladas por el frío del desamor. Juegos solitarios dentro de una caja de música disonante. 

Y la vida o la no vida continuaba en la celda de una colmena de pisos...

Las emociones sujetas a tensiones extremas suelen jugar malas pasadas. El Cortisol bailando desenfrenadamente por la sangre de los cuerpos suele avisar de cómo va a ser el futuro. 

Nada prometía, nada o, mejor dicho, sí, pero...qué... 

Amaneció. Como siempre, se anunciaba tormenta. 

Se cruzaron por el pasillo. No se miraron. 

Ella levantó la vista hacia la pared. Sus ojos tropezaron con varios folios pegados con papel con cinta  adhesiva. Aparecían espaciados con una distancia armónica. Simétricamente colocados  ¿Buscaba un acercamiento en la relación en las intenciones al ponerlos?  No, claro que no. En ellos, unas letras escritas claramente y con trazo firme y duro decían: "nunca llegarás a nada", "has nacido imbécil y así morirás", "no sirves ni para que un hombre tenga sexo contigo", "eres una mierda de mujer"...

El autor de tales mensajes era su marido. 

No pudo más. Se dirigió hacia él y le preguntó el porqué de todo aquéllo. Como siempre, no hubo contestación, salvo el silencio. 
Más de lo mismo... 
Ya no pudo más. Le siguió en su camino al cuarto de baño. Volvió a pedirle explicaciones, esta vez, llorando y levantando la voz. De nuevo, silencio. 
No pudo aguantar. Se quitó una de sus zapatillas,  y agarrándole por el hombro comenzó a golpearle con ensañamiento en la cabeza.

Una herida con sangre asomó enseguida entre el pelo del hombre. Él la miró con odio, pero no dijo absolutamente nada. Sus labios siguieron sellados y sus puños cerrados, conteniendo la furia.

La policía la fue a detener por agresión física. Quiso explicarse y enseñarles los folios pegados en la pared, pero ya habían desaparecido. 

Orden judicial de alejamiento hacia ella. Cumplimiento. 

Tras el vencimiento de la lejanía, en estos momentos, todavía siguen viviendo bajo el mismo techo... 

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AUNQUE PAREZCA MENTIRA, ESTOS CASOS SE SIGUEN DANDO HOY,
ESTA VEZ HA SIDO LA MUJER LA QUE EJERCIÓ LA VIOLENCIA FÍSICA Y EL HOMBRE LA PSICOLÓGICA. LAS ESTADÍSTICAS NOS MUESTRAN POR LO GENERAL QUE SUELE OCURRIR LO CONTRARIO.
LA VIOLENCIA LLEVA IMPLÍCITA LA SEMILLA DE LA MUERTE. 

A VECES NO SABEMOS PONER UN PUNTO Y FINAL EN UNA RELACIÓN. 

POR DESGRACIA, TAMBIÉN LOS HIJOS SON LAS VÍCTIMAS DEL DESAMOR DE LOS PADRES. LA VENGANZA NO TIENE LÍMITES.
SOMOS ASÍ DE ESTÚPIDOS.

¡NO A LA VIOLENCIA A LA MUJER!  

¡NO A LA VIOLENCIA HACIA LA PAREJA!

¡NO A LA VIOLENCIA HACIA LOS HIJOS! 

¡NO A CUALQUIER TIPO DE VIOLENCIA!

Mi querida España-Cecilia

Corazón contento-Marisol

Para aquéllos que me siguen demostrado su cercanía en todos los  momentos.

Siempre, gracias.

David Garrett- Csárdás (Hungarian Dance)

¡Magnífica  y hermosa interpretación!

Sin miedo-Roxana

¡Adelante y sin miedo!

La Felicidad-Un Misterio

Para reflexionar...

Joaquín Rodrigo-Concierto de Aranjuez

Para soñar...

Tú me recordarás

Aunque estés hechizado por cantos de sirena

bebiendo del embrujo del abismo del mar,

narcotizado, ebrio y sin ninguna pena,

tú... tú me recordarás.

Cuando en la cama juegues al amor con su sexo,

en medio del éxtasis de piel fundida en piel,

me verás un instante, sentirás que te beso y..

tú......y tú me besarás.

Al rozarle sus pechos para excitar pasión

te quemarán el alma, porque serán los míos,

sin que yo esté presente y ella no una ilusión.

Sus jadeos de gata en tejado de zinc,

sus ansias de tu cuerpo, dinero carmesí

y sus manos hambrientas que buscan todo en ti,

no podrán arrancarte nunca de la memoria

lo que tanto te quise y me hiciste sufrir.

Y preso entre los pliegues flácidos de tu piel,

por un instante al menos querrás volver a mí,

porque en el fondo sabes que no debiste ir.

Pero no perdí nada: ¡Merezco ser feliz!

Gloria Mateo Grima

Ruth y José

Dos sonrisas cantarinas,

trocitos de vida plena

escaparon de un demonio

que prendió fuego a la hoguera.

Volaron al firmamento

a saltar con las estrellas.

a columpiarse en las nubes

y a jugar con todas ellas,

lanzando guiños al sol

y un beso fuerte a la tierra.

Aquí, abajo, unos naranjos

lloran de rabia y de pena

por no poder detener,

con la savia de sus venas, 
la venganza de una mente,
 (por hoy aún, presuntamente),

corrompida de soberbia,

que quiso acallar las risas

de dos niños,

tomándolos como prendas,

como cosas, 

y no eran.

Que no se engañe la bestia

que no finja y que no mienta

porque el silencio, en la noche,

le hará escuchar, sin que quiera

las voces de dos chiquillos 

que preguntarán: 

¿Quién eras?

Gloria Mateo

Concierto de Muchacho Mochila

Hay momentos en los que algo o alguien te transporta hacia el mundo de los sueños y te hace olvidar que existe el Cri-Cri tan repetido últimamente (no me da la gana de nombrar la palabreja que empieza así y que nos taladra las entrañas). Es entonces, cuando los problemas que nos invaden y otros tantarantanes tóxicos pasan, aplastados por la suela de los zapatos, a convertirse en espectros irreales porque los mandamos más allá de los infiernos para que no molesten. Nos vamos a otros firmamentos más agradables de los cuales no querríamos salir.

Así ocurrió en el concierto de ayer de Muchacho Mochila en Zaragoza. 

La noche fue cálida de asistencia, las actuaciones vibrantes y la música  junto con la voz y las letras de los temas que interpretó Ricardo Igea terminaron de pegar la patada en el trasero a todo lo negativo y gris. ¡Vamos, que a partir de las 22 horas, apareció el Arco Iris en el cielo, arrullado por las aguas del Ebro en la Terraza Lounge Club El Puerto.

Llenamos la mochila de optimismo y nos metimos un chute de vitalidad. Las endorfinas  aumentaron bailando al ritmo del ambiente. 

¡Gracias, Muchacho Mochila! 

Gloria Mateo Grima

(No quiero echar piropos a nadie en especial, ya que todo resultó magnífico, no vaya a ser que un pirata de algún barco, aparezca antes de tiempo y me dé un mamporrazo ).

Ricardo Igea--Muchacho Mochila - Ese loco poeta

Hace unos años: un  tren nocturno dirección Madrid-Zaragoza. Iba sola en un departamento, con la única compañía de mis apuntes de Psicología y un libro de Stephen King para entretener el trayecto, perdiéndome en los misterios y oscuridades del autor, que tanto me gustaban y que me mecerían el cansancio del día. 

De pronto, un chico asomó la cabeza por la puerta y me dijo que si podía pasar. Lo miré y le contesté que sí. Con  disimulo lo escudriñé: aspecto bohemio, pelo moreno y algo largo, delgado y con dejadez en el vestir pero preñada de una elegancia interior. Estaba claro: podía confiar en él, aunque fuéramos los dos solos. Confieso que nunca he sentido miedo de extraños. Él más joven, yo más mayor; él, sin embargo, quizá con muchas más experiencias de vida que las mías, a pesar de mi edad.

Podría resultar un trayecto agradable. Al menos, tenía mejores vistas que las de la oscuridad que dejaban pasar los cristales de las ventanillas. Porque lo iba a mirar, ¡ya lo creo que lo miraría! No se encuentra una con alguien interesante muy a menudo y teniéndolo tan cerca. ¡Muy interesante, sí señor!

Primero... silencio. 

No sé quién cortó el hielo. Probablemente él, al pedirme permiso para fumar. Le alegué que era departamento de no fumadores. Argumentó que su asiento, en otro vagón, iba ocupado y que deambuló como pudo hasta encontrar un lugar donde poder sentarse.  El tren iba abarrotado de inmigrantes. Asentí a su petición.  Yo no fumo y los extrasístoles de mi corazón me avisaron, con unos "tantanes" revoltosos, de que iban a seguir el mismo traqueteo del tren. No era un AVE, era casi una tartana. 

No sé cómo comenzó el diálogo; tampoco sé cómo discurrió la conversación, pero me dijo que él era cantante y que componía las letras y música de sus canciones. 
Me dio su nombre. Sinceramente, yo no lo conocía, pero reconozco que por una serie de circunstancias me había hecho forastera de la actualidad. Le confesé que a mí también me gustaba escribir. Tuvimos un pequeño combate verbal de cómo nos inspirábamos ambos al buscar el baile de las palabras que nos surgían del hemisferio derecho. 

Los dos, en cierto modo, malabaristas del verbo. Él, camino de ser alguien. Yo...yo no sabía qué me depararía la vida.

Cuando llegamos a Zaragoza, lo recogió su madre con el coche. A mí no me recogió nadie, salvo el sueño y un puñetero dolor de cabeza que me costó barrer posteriormente con aspirinas. 

Poco tiempo después, al lado de mi casa, vi unos carteles que anunciaban una actuación musical. En ellos, un chico vestido de blanco, elegante, sentado en unas escaleras. Parecía un dios. ¡Preciosa fotografía!  

Era él: RICARDO IGEA. 

Una, que no es de piedra, sintió el acelerador en el corazón de nuevo. 
A ese "bandidazo" atractivo, curiosamente le dije "SÍ" por dos veces. Creo que no se lo he dicho a ningún hombre.

Había compartido viaje con un poeta, cantante y, además, guapo. ¡Eso no ocurre todos los días!

Ahora, que lo he vuelto a localizar por la red, quiero desearle que triunfe. 

¡SE LO MERECE!



(Un abrazo, "feo doble")

Gloria Mateo Grima

Cchavela Vargas- Ojalá que te vaya bonito

Chavela Vargas ¡Descansa en paz!

Se ha ido, pero antes quiso visitar España por última vez..

G.M.G.

"Gloria"

Cara de gitana

¡Preciosa canción!

Para Verónica

Sé que esto que te escribo, tal vez no lo comprendas

y pienses...¡¿Qué le pasa?! ¡¿Se ha vuelto del revés?!

Esta chica está tonta... ¡Mira que no saberlo...!

¡¿No ves que soy muy grande...?!

¡Tengo tres años, tres!

Y ríes picaruela, desde tu edad inmensa,

duendecillo travieso, proyecto de mujer

y hurgándome en el bolso encuentras un espejo,

te pintas bien los labios y, mirándote en él,

me llamas y me dices: ¿A que estoy guapa, eh?

Y pones gestos raros emulando a princesas,

me quitas los zapatos, te subes al tacón,

luego, como un suspiro

entras en tu casita hecha de caracol,

te deslizas en ella

y asomas como estrella en una gran función.

Me das lección de tenis con raqueta gigante,

vamos a los columpios, me retas a correr

y el césped no se queja de tus pies y mis pies.

Trosky, tu perro grande, viene detrás también.

Me enseñas una araña con un miedo de cuento

y coges un gusano que a mí me da pavor,

después, sin dilamiento, cantas una canción.

¡Uff.....!

Sé que esto que te escribo, tal vez no lo comprendas

tan solo es un poema, Verónica, ¡perdón!,

no sé hacer otra cosa, es que...

es que no soy mayor.

Gloria Mateo Grima

Amigos

La mayoría de las veces, los mejores amigos son los que no alardean  de lo que han hecho por ti cuando lo has necesitado.  

Gloria Mateo Grima

Falsos amores

Las palabras de amor son embusteras

si cuando se pronuncian en tu piel

evocan otros cuerpos que no están

y tú crees que seas.

Gimes, entrelazadándote,

en el enjambre de la enredadera;

la pasión te desborda,

el amor te penetra,

y tu savia se entrega con fruición

sintiéndose ya yedra

adherida a ese muro con el alma

tan llena...

Esas palabras, ésas....

no engañan al que dice,

pero al que las cree ciertas

lo transportan

a falsos paraísos de embriaguez

y la resaca...

ay, la resaca,

cuánto dolor encierra...

Gloria Mateo Grima